inüas se veen respira esta colmenada
acamaleonadasupantte verkal reíamos
entonces la vegetanda es calor y ganar con esas tantos ve
sesas en la tomba rendía codelius delaneg
digonanté
Eire le manto phz
intrigaba de grinn☰☱☲☳☴☵☶☷

Esta sinesteri me da nombre dijo rean vilvaneas uvan partos
curo mover la frente dexistió dando nueva esfericidad a los columpios en me satelitan cada marina
como no se vigila con deportiva presunción el alma de las lapsodias
dias se estaba recopla una Aagerlan
sorma por-nunciada entuva miras de canalla
cada que duerma se virá destito
gorrina pvlma en coda junio
VKV mostró pudo ser de uvas engarnada
tenía s el cryento de mostrar falsificaban junto a la mitad de las frascosas engomadas runas
las runas dab nombre a velle montada de corac
puños artivestis serían de notarse ungiendo canas kalculadas arenas
di cielo se colmo por muerte
era un Rubi Complexatt
no duró más que las sal al reventar junto a casitas embarradas entonándose serenas
intento
y el fuego era plumacaer en grumos
dameerdos entablaran
falaban de leopardos una giratoria me dijo calla
y no juntaste lo suficiente en puntos para en nublar mi coercia
jugábamos espuma para volver a verte
canas la moví en guturas enrazadas
con toga de mvstia recuérdame grotezza
con esperar el nudo era el nudo saberse correr desde en el tiempo ke nada minuto golpiza árbolenes comisa g--nñetik pulmanes
el düelo capaz
muestra el fuego fuerte


mi acara en vez de bel te ven girar
recorta la gitania mesolidia me programa por amor al punto santo
calma con oróscupulos
tan sí saureos
comiá-mo
hiero cuando movían el discordio en esa fase
toda lobo se volvia
mi Nom era mi sicla en un viento pálido de donde no pude comenzar
yerraste en columna de otro regato
era S mos crecimos la digila tala talita perdida
conomisa
fuimos ganando varios vlorks de nacion varios leptut ganaron los porfiados, ya no hubo degustaciones de máscaras de agua en la vitria en que lugrar y tuviste que siempre retomar a los penales de moverme de mi catre de mora el que fundó la hila vvvla volcan de gorro de pelucas con girones de minoterías
habló en la linga deco no farma losterüss
tulloop bario de mis contadas manivelas ubtegrales
era u chico de caca casals entaba dierdo
hoonta
frente reja me mirabas de sentir caer i no pudías la fremsa
cuando virhaba el duelo en esa colchona de mareas
ede se duelo en picada porfin de lukses me tiró un cero come trepas
verde tanto antaño re vencido en girps

^^^^^^^************************************************************



la imagen es de Godel

Llegamos llamamos al poeta Seba Kirzner a.k.a Sebakis
Dijo "bienvenidos, ahora nos encontramos en un centro cultural"
Estuvimos en el C.C.Pachamama, conocimos a Matias Reck, el editor general de Milena Caserola, luego fuimos al ciclo alternabolivianozenonmistico de poesía
Maldita Ginebra, dormimos en la vecindad, la casa de los kupies que tienen el programa
en FM La Tribu llamado FMP3. Nos despertamos y la FLIA, por hoy, estaba suspendida por lluvia.
Vinimos a casa del poeta Ever Román y la artista plástica Natalia Villamil
El libro de NTNA (ney, sebakis, 2009, milena caserola) es hermoso
Walter Reich muy contento en el Kealo
Walter Seo reviviendo colmnits

y todos los libros de milena caserola son una belleza
ahora tomamos mate y nos curamos para que el cuerpo pueda soportar.
Supongo que en media hora estaremos haciendo Kaesar
el cariño gobierna el mundo

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Walter _Reich::::Legados de Aavtnzü

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43

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poesía en guaraleno-

griego-guaraní

Eire, eire, Zea, Mboi manterei Sphera

Upeicharamo, py’a miri estí ´w jaguareté

tapypi manterei e eimí Zeo

Dio diten Irü:

Mvoby hecha Y  ete areté

kuaa kororo osoro

ngotyo paha arete arete

Miel, miel, alegría, Diosa, [serpiente] significa [esfera]

así es, el tigre es cobarde

la vagina significa y es Dios

Dos veces nacido Colega:

pocos ven la verdadera excelencia

saber vivir roto

en la dirección del fin, la fiesta/excelencia

Caraco VI

primer carné, juntamos todo y le damos mañana estaría bueno hacer un textito de perfil de caracoles y kurupís que hable de sus particularidades como editorial seguramente haga un par de caracos e intente hacer de los otrs títulos y deje en algún localcito que me los quiera pagar en el acto para poder hacer más. abraxo grande

pd: "sakame de tu correo porfa, ke yo soy killer full time" es la actitud ke esperamos y buskamos en el lector de la narrativa-chat, nada de novelas semiologizantes ensiglopédikas no monotemátikamente anales, para eso -y Caraco vislumbrará en algún carné ese punto twilight- saltamos del sexo oral al anal y de este al vaginal, sucesivamente, multiplicidad de ensartamientos, post-monotonotematimso sesentero, el afrancesado sofistiqued chic de las vueltas y pliegues y bucles al tacho de basura, el espesor del big Now es un cuadernito posmo apenas, desnudo ante l Big Broder, atrrrrrravesado por los ojos del mundo en el McDonalds cual Gasparín las paredes del bande desinée...

pd 2: odio el signifikado de su apellido en Italia y Francia:
Glossario_francese_italiano _
indumento intimo femminile dritto e corto che copre il busto
Ver ilustración de este post:

Ba cuaderno:

" Cuando en derredor el mundo es hierro transparente Amoriguando lo no.intenso Casta la delicia rubia en colmar el Tiempo me es flujo de adicciones macroquímicas reviso casa y no hay más (llaga de madre) Delicias entonces, repetía camino a la fábrica, todo era techo. Trenes metálicos desenvolvían antes de mi faro.Se me rasuró la hispania Ejecuté las cimas en algunas horas de luz Crecía pasto plebello en muros de carne volátil Llamaron del Hijo del Hombre a dar una nueva cara a lo bienhechor El campo refulgía Arenas de cinco mil destellos Gemían la flora Se detuvo Camarada non Conocí golpes en la cama del Miss Goy Istmo Pasado reta en caer Crecen en el panal redes abulta-das en T Que sabe verse para Dear Constancia de Lecho -es El tiempo es informe a las boyas golpeadas en vigor Al saber de joyas que nutren el pasto la cabra la ruta necia de sangre y leche Mientras el a-guila vacía la evidente críptica Que las piedras imparten Cada que mueven barro de su forma La raíz de la tierra El zumbido de fierro gaseoso pegado al riel Se concentra en Carbonos, Hiere Lava las man-chas de la paja sin ser Amo verte sin ojos Desde la columna regida por germanas fábulas de trozos de piel colgando poros en garcha. Cuando los niños partían a la guerra sin andar jodiendo con el grito cal-mo de lo indiferente repite la especial caída en el reloj de tripas trinos bosta lengua leche. Amé nombres deguantes en los pechos de seres –Humano-s Canal-de-la-vigilia engarzada en pubicidad se casi insis-te hacerle entrar juego en su copa detuvo Que tenebrar tenacidad Te pude ver nacer y ver verte Hasta que en esa instancia mi habla perdió ojos en la guerrilla de óleo que llaga Ya no amo poder Cuando a-gujereaba en toda columna rota, eminente De cada centro del Mundo Pregunté por el eje finaloide Me rompieron en identis Alterné la recta con giros de demonio pastoso Terror decidías almar en todo captó su creata mustia livinó Aquél día no Aquél fue un final El perro de barro vuelto aro en el horizontal El que es Útero tiras de cables y chips Se Irán leylaica leysacra Gangrena para mantener despierto al gentil

Séttimo poder en mi vocación de morte. No me preguntes por mí no me hagas verme y decirme que me voy defendiendo Ya no amo saber almumbrar entre canallas Me rompieron en identis Terror decidías almar en todo captó su creata mustia livinó Amé nombres Canal-de-la-vigilia Te pude golpear nacer y golpear golpearte Aquél día no Aquél fue un final Cuando digno solvía hechos de la fauna piramidal gó-tica, eminente De cada centro del Mundo El perro de barro vuelto paros en el horizontal Útero tiras de cables y tótems Antes de renacerla figurada mántis Doler antes entre agria duna en mi vocación de mor-te.Tiempo de acciones periquinéticas Delicias entonces, repetía camino a casa, todo era techo. Trenes metálicos desenvolvían antes de mi faro. Conocí golpes en la cama del Miss Goy Istmo atestigua en la lana repetida la prisión recta de los que esperan evidencia De en la mundanalidad una recta Que sabe golpearse para dar con instancia de escindir cal de Omma El tiempo es crin a la continencia informe Amo gol-pearte sin sus ojos Desde la columna regida por germanas fábulas de trozos de piel colgando poros en garcha. habla perdió ojos en la guerrilla de aceite Cuando los niños partían a la guerra sin andar jodiendo con el grito calmo de lo indiferente repite la especial caída en el reloj de calma, guiso, alumbrada favela constante en su dharma igual Fueron piras janízaras volcando meses en esta escueta olla

blogs

KURUvídeo

caracoles y kurupís

primerísima editorial binacional del mundo
se dice amiga de Horacio Potel, niña Jesusa minifalda de cartón , Sebakis 777

http://caracolesykurupis.blogspot.com/

logo de yvyporá commons, homenaje a Horacio Potel:

Yvyporá commons 

[TODO] libre

Caraco V

Cuando Caraco se volvió Caracol, esto en donde consiguió el nombre de Col, sea CA significa cal, calcio, caliza, su dureza y blancura. Ra es el nombre del sol, que verifica lo blanco y lo hiere y borra del mundo las piedras, lsa hace agua  luchas. CO era solo nombre para el óxido de carbono, burbujas en el champán de la fiesta del mundo, joda constante, verborragia amorosa y dulcinea. Pero no, tuvo que pasar a ser COL, coliforme, bacteria de la mierda que es toda gestión en la tierra de Oriente del río Uruguay. Caraco pudo haber desembarcado de Constantinopla a la Landia Guaraní, pero decidió conocer la tacita de Plata, la suiza de América, el maracanaso, el perejil regalado de feria. Y por el perejil le pidieron el culo. Y por la tacita le pidieron que usara el dedo índice a sus amigos, los que habían sido regalados de una chakra por Artígales. Por el maracanazo le pidieron que renunciara a su budismo ansioso y de chica frígida, así fue que se consiguió ver histriónico y fácil de convencer.

Por una computadora en la primaria la pidieron tatuarse un códex de barra. Para aprender a tocar un instrumento le pidieron solemnes caricias a la-bandera de la patria gaucha. lohicieron tomar mate dulce por muchos siglos, comprar la lluvia que no ensuciara a nadie, amar la rabia que resultaba performances muy comercializables más tarde en toda Latinalia. un amigo perdió un brazo, se lo sacaron en la calle los policías. A varios amigos los electrocutaron comandos del taxismo en salones de clase creados pr el doctor puppollo. A algunos muertos los ensuciaron con algunas historias berretas sobre mafias chicas, justo quienes tejían mafias grandes pero bastante mezquinas.

Viagra disuelta en Coca-Cola, los primeros pasos del doctor Pupollo, sus primeros gateos entre mierda. Doctor Pupollo oye Pesimismo FM:

Este libro trata un poco del gran pijadurismo en los textos bien construídos,¿ no es así? lo que se niega con este universo postcósmico, con la cerdada formal que este libro es, es la vanguardia. Considero a Caraco putea coreanos al ritmo de Pesimismo FM un libro antivanguardista. El asunto del tiempo disuelto o collageado, el caos de aparición de los capítulos, las borracheras y brindis virtuales de los autores... Todo eso Es Tradición. El kurupismo y pomberismo de esta obra resplandeceráen un mañana divertido en tres ríos: lso que no lacanicen la gurucidad de nuestras sombras.

Puppollo apaga Pesimismo FM, le pega una patadita a su hijo menor favorito. Roba fórmulas para conocer a Dios desde las mentitas enchufadas de sus pacientitos reos. Conoce el deseo de los artistas, juega con el deseo de los artistas, sabe que nnca están hablando de nada, puede ver bien la estructura política de lo emergente, puede ver las largas filas de entrajados desnudarse, vestirse en beige y verde, escupir manchitas gráficas, amar mujeres feas y despiadadas, levantar monumentos al Caraquismo en tempos adolfinos amarillos, ve todo esto, duele por a posibilidad de que alguno aún no está adolfizado,sueña, sueña con castrar más caraqueños, sueña un mundo de atistas adolfinos.

Carné, cuadernito:

mi novio político, mis amantes de gestión saben que no miento, que no toco pijas-patrocinios, que soy reina de la inmanencia, que con cuchillo y tenedar, papas al horno, devoro al Corleone Deleuze y su mito idiota del Pamplona Spinozza. Que soy y soy reina de inmanencia, que no me quebré por tocar en un disco de la Taxist Jazz Band.

caraco IV

Iv

"Caraco imagina conejos, conejos de chocolate y maíz. Los conejos se diseminan cerca del horizonte y preguntan saber la verdad. Caraco se pega la cabeza contra su puesto en el café sorocabana y prende un cigarrillo coreano especial, de tabaco criado bajo condiciones de tortura. Quiere tener una casa con seis balcones, pide a Roma la cabeza de su madre, algunas veces caballo de Indias del sexo pútrido de trece u ocho koreanos sin rasgos en la cara. Pintan las casa de amarillo para reconocerse y todos son Adolfinos adolfino barrios adolfino giordano Adolfito montesinos adolfino zurita...okay adolfino barthe adolfino creydtadolfino Barea, nosotros no somos pro-adolfinos sino mas caraquientos...zarrapastrosos y eso. El chinoy valpolohizo canta en el burdel de la magia judía ke trae polaquitas... *es un poeta-ciego-como Casandra-mapuche. El chino chilensis

Cuadernito de Caraco, Carné: kaen gotas de vida desenkantada sobre el vidrio de la nada empañada por mis sueño de rikeza infinitaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa*y estrellas*empañada por las empanadas de mariskos de bagre japonés*con stella ziones" Cuadernito de Caraco, Carné: kaen gotas de vida desenkantada sobre el vidrio de la Nada empañada por mis sueños de rikeza infinitaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaapor las empanadas de mariskos de bagre japonés*con stella ziones"

Cuadernito de Caraco, Carné: kaen gotas de vida desenkantada sobre el vidrio de la Nada empañada por mis sueños de rikeza infinitaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

y voy a mi pc porque Padre quiere pegarme cristino dice: ya visnú est tb un bagre dice: nos vemos en un rato cristino dice: me enternece el cuadernito carné de caraco snif visnú est tb un bagre dice: no sé si será prudente o estará bien mencionar a la banda de nazi poet uno or uno tal vez sea lo más sano cristino dice: es un poeta, seguro, porke vive adentro del salto mortal, kierkegaardiano es el chinoy visnú est tb un bagre dice: muy muy lindo cuadernito de caraco será cititas en capítulos cristino dice: cititas a cieguitas visnú est tb un bagre dice: y un apéndice seeee lindas cieguitas cristino dice: mortal!!!! se morirá de apéndice visnú est tb un bagre dice: cecilia quiere decir "cieguita" me lo dijo ceci+ cristino dice:en gitano?visnú est tb un bagre dice:cuando éramos chicos

no, creo que en rumano es la misma lengua la que cruza esas entrepiernas cristino dice: marcelo barrios es nuestro caracol barrios? visnú est tb un bagre dice:del estamblio okai

cristino dice: si? del bagré chino-japones? visnú est tb un bagre dice: pero tiene casa amarilla o no eso el b agre es chinoy y espineta es un científico loko que lo quiso traer a este mundo cartesianistico cristino dice: canta cuando, lo peskan infraganti comiendo sopa de letras deshumanizadas jjjjj usa celulares para mandar sms ininteligibles jeroglíficos casi arte puro visnú est tb un bagre dice: ssssieeeee ahora sí rajo si te cruzás en chat a fariña decile que me busque cristino dice: donde bajo letras del señor chinarro chileno..viste la relación..chin-arro y chino-y!!!! chin chin es el mundo poético visnú est tb un bagre dice: y puede haber una anécdota de alguien buscando la harina a través de smss hasta asunción en lugar de ir al almazen alma de zen cristino dice: eso tapyraty del amor..lo ke keda en el cedazo de la vida ké es? http://www.youtube.com/watch?v=62fUkhZ_ZWk

Caraco putea coreanos al ritmo de pesimismo FM

III
Bilgeist estuvo encerrado durante doscientos dólares con el fin de que creara Ventanucos. Pero se negaba a trabajar para el tazismo. Lo forzaban a mirar películas sobre el amor y sobre artistas pobres eslavos. Cuando vio la película Gombrowicz y los niños, fue que bilgeist supo, decidió y quiso que nunca trabajaría para el Taxismo Federal Cósmico, que falsificaba cristos en la espera de una vuelta de las tiras de carne que hablan, los seudohombes que fueron en algunas porciones no del tiempo ni del espacio a lo extenso y tenso de toda la historia del Mundo. Solamente se dedicaría a soñar una membrana donde vivieran Gombrowicz y todos sus mejores amigos, junto a las más bellas yiyis eslavas. Y es que compartían desde hacía eternidad un sueño repetido, Gombro y Bilgeist. Deseaban un munda nada nada germano y muy muy eslavo, lena de música inspirada or el pombero de los andaluces. Una única vez, pudieron encontrarse dentro de ese sueño, y charlar el plan de usar a la Madre de Dios como actriz. Y como herida en el mundo por donde joder toda la historia étnica de la eurasia millerina.

Caracálber nació con un tótem, llamado Pill. era una roca que hablaba con los cerdos. Al parecer Caraco era reencarnación de un cerdo. Y esto era bueno, porque varios de sus amigos de la infancia fueron cerdos, junto a quienes ideó muchas falsas empresas, más que nada en tren de desbaratar el truco de los anillos de Eric Baujáus, chico tonto de la escuela de cine pederástico a que asistió Caraco antes de nacido.. La idea fue que los tótems fueran tan menospreciados como sus portadores o encarnaciones. Éric robó la perla de un tratado míxtico sobre columnas de grasa para crear un hombre vegetal. Todo eso fue previsto por Albert, él solo quería pagar copas a la chica de piel entera dentada que compró en una página de la net del Japón.

http://kurupi.blogspot.com/2009/11/caraco-putea-coreanos-al-ritmo-de.html

///Caraco putea coreanos al ritmo de FM Pesimismo//

Kuru-
Ney
inprogress+
Guaraleno

       

                           "estamos escribiendo a dos manos literalmente via chat una nu-bellita (una belleza desnuda) llamada provisionalmente "Caraco patea coreanos al ritmo de FM Pesimismo" desde la necesidad de dar imagen a una Montevideo de los 40 refugio de escritores judeos y los fragmentos delirantes ke habítannos como muñekas inflables sin agujero....

[declaraciones de Cristino Bogado sobre ///Caraco putea coreanos al ritmo de FM Pesimismo// Nu-bella a dos manos.

                                                          El kurupí Cristino Bogado

*Guaraleno es la lengua resultante del mix griego-guaraní

La Canción del desierto

Otro librito

Enfrente mío el indante

De la reencarnación

De roma me descubre

Y desconoce me pregunto

Por el Sigma de los gitanos

Pueblan mi cara en luces

Esta reliquia son

Bagre conocí el cuadradito

De grasa y oliva

Es la Vida Misma

Un rotor se programa

Con figuras de dos tres

Grados hacia el lenguaje

Oral. Trazo desvistieron

Ahora odías verme

Hablando cosas

Estaba sin escribir

Nunca más estuve así

Ahora escuelgo

Para leerlo:   http://www.mediafire.com/?mno2tjttzzx





La canción del deiserto by Santiago [Ney] Márquez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Compartir bajo la misma licencia 3.0 Unported License.
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Core Archelios_adelanto

Adelanto del libro Archeliós CORe de Santiago [Ney] Márquez


CORe Archeliós --Leer

CORe Archelios by Santiago [Ney] Márquez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Compartir bajo la misma licencia 3.0 Unported License.
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Libro de Sigma_ Santiago [Ney] Márquez

Si las guerras sincrónicas se agotan en balances de legitimidad que pueden llegar a ser acertados, no así las guerras sintagmáticas, que no se han agotado hasta la muerte en algunos casos o la pérdida de barreras generacionales en la vejez compartida en otros. En algunos cortes, los conflictos lineales se dan entre gente que cree compartir algunos criterios estéticos y solo admiten la división entre [LVPVS] y [LVPVSprima]. Sé que voy a llegar a obsoleto si me mantengo vivo, y tal vez un día no haya más sintagma, pero todavía (mientras) vivimos dentro de Rh-034 y seguimos siendo hostigados por Árboles de incontables tentáculos .






Tomar cualquier hecho o personaje de este libro como real sería estúpido. Asimismo tomar cualquier parte de este libro, o cualquier cosa de esta Vida como ficción.



Este es un conjunto de textos que seguramente sea alterado en función de que no luzca la idea inicial. La idea es, no solo presentar una literatura de lo inacabado, sino romper con los enfoques de literatura de lo inacabado, donde libros inacabados de estilos acabados dejan inconcluso y falseado el juego de la autenticidad. Aquí hay textos que difícilmente puedan ser considerados literarios, por la gran cuota de impresiones apasionadas o sin sustento en la realidad, o de una prosa malandra.


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Libro de Sigma_ leer

sobre Pessoa

*El cusp de apariencia/realidad
*La profecía de todo la informática actual
*La seudonimia
*El nudo borromeo Aristócrata/Burgués/Plebello
*El méme

intervector geoquímico

Kaesar

kaesar.kaeser@gmail.com

 

 

 

enE^bro

 

 

 

^... (00)···**   

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nos conocimos desde siempre. Aunque eso siempre fue poco y una basura. ya que el tiempo es una circunstancia de la evolución de las leyes físicas y de la ley de la que es circunstancia la física. Quise mostrarte mis tajos. Accediste, pero inmediatamente desapareciste porque al parecer tenía un trabajo que hacer junto a Dios. Entonces llevé tu cuerpo sobre mis hombros hasta el altar donde siete niños de siete años quemaban incienso y cocinaban fetos bovinos en aguardiente sintética. Eras una idea mía, así que tu vida no valía para mí más que alguno de mis pares de zapatos o el recuerdo de una novia.

Tuve la intención de escribir un libro con unas ideas, y expresado todo con una forma. En mi biblioteca encontré libros de todas las épocas que hacían exactamente lo que yo estaba pensando en hacer y de maneras muy distintas. Y solo se superaban los unos a los otros en destilación, previsión, buen fermento y macerado. Pregunté por esa situación y me dijeron que el hombre no había cambiado tanto. Pude ver que a partir de la instauración de las políticas genéticas todo cambiaría y nos veríamos empujados a retratar con métodos viejos y nuevos a una nueva humanidad.

Instalar políticas genéticas en todo nivel. biotecnología para un mejor ser humano, ya que el volúmen de gen egoísta es enormemente mayor al de lo que vale la pena que el laboratorio de proteínas sepa. alcanzar el tope de las posibilidades que ya nos están dadas. Una mentalidad genética y computacional en todos los registros de la vida, sería inmensamente productiva y honrar el regalo del cielo. escuelitas de niños genios. Invención de lenguajes y subcódigos. Educación espiritual integral, es decir, como hay educación moral berreta y cristianismo, enseñar budismo, yoga, materialismo, códigos del crimen. Debates sobre la muerte desde la cuna. Una educación sexual sincera en lugar de cortinas para validar la pederastia. También, toda la estructura política y social a la vista. Propongo que se cree un simulador de especies. Con la posibilidad de cruar y dejar crecer a innumerables generaciones en diez minutos.

(Cuando dos artistas que trabajan juntos en un proyecto con las caractrísticas de una matriz para veinte años de trabajo, sucede algo hermoso, porque una idea grande encuentra dos canales de expresión. Y si el trabajo conjunto fue un hecho feliz, ambos buscarán compañía para llevar a cabo su versión. Desde ahí la idea original tendrá al menos cuatro adeptos y padres)

Un cuerpo siempre está todo tatuado y lleno de nudos y antenas. Es un espejo y una tele donde se ve a los gigantes, los dioses. Los tatuajes del cuerpo tienen todo un manual de adivinación y toda erótica posible, todas las sicologías y estéticas. El númen de toda tragedia está en el cuerpo dibujado en analogía con tiodas sus expresiones. Cargamos con y somos una tecnología que hace posible todo. La pantalla sensorial se mantiene desnuda porque somos una ultura de cineastas. Las pinzas de operar también.

Cierre los ojos y dispóngase , sentado, acostado, recostado, como más cómodo se sienta. Todo el diseño está restringido por directivas del azar en la historia de la valoración del cuerpo. Los aciertos del arte son coincidencias inscriptas en la tautología que representa ser nacidos aquí y rodeados de esto. Son afecto de entrecasa, descarte microcósmico. Respire de una manera que no sea la que acosumbra,manteniéndose atento a la respiración. al mismo tiempo relaje todos sus músculos y hágase consciente de todas las patres de su cuerpo. Recórrase, siéntase un todo, siéntase cada patre y algo escindido. Manténgase en el cuerpo, sea el cuerpo, sepa que el aire está compuesto de la misma cosa que que todo su cuerpo y el piso, asiento, o cama. El mismo vacío y el mismo hecho eléctrico.

La digitalidad de todas las cosas plantea a partir de que cada cosa es según lo que representa, o está sujeta a [es] por infinitas codiciones. a partir de que todo está compuesto de lo mismo [vacío+hechos eléctricos] y que las porciones de esta realidad material [partículas subatómicas] desparecen y van a otro sitio. A partir de lo-digital [cada parte es intercambiable por otra e igual a otra en /peso-conceptual/]. A partir de que otro-sitio tendría que ser el contrario de este mundo, que no es una simple afirmación , sino una verdad suceptible de ser enfrentada como contraria a infinitas verdades, así es que este mundo viaja a todo el infinito todo el tiempo y se contrasta con él o ¿dialoga? A partir de que la imagen de un coche es sustituible como función de algunas operaciones por su descripción verbal, y de que la descripción del objeto coche es sustituible, para cumplir el mismo papel en otras operaciones, por la descripción de algún otro objeto. Y ésta última es sustituible por un poema para algunos casos. Y un poema a veces cumple una función que bien puede cumplir un libro de filosofía. Y que el diseño del universo “dice algo” en un lenguaje alejado de nuestra comprensión. Y que todo conjunto puede ser solo un texto. Y de que toda críptica es críptica solo por ser desconocida o difícil de leer. Que todo es suceptible de se leído. Que Error es el nombre de la mano de Dios cuando quiebra el Apeirón.

Te doy mi pluma como un tajo extiendo la mano y te asesino para sacar de tu vientre  muerto un feto cuyo nombre es todas las princesas y entonces es todos los hombres y tú. Y creías [MUERTO/E/A] en realidad. Pasamos juntos al plano de la verdad y veíamos a dios pixelado y toda la aburrida cadena de cosas que siempre salen bien se rompió del cuello del Nirvana. Y a éste último lo cojimos con pasión. En un atril más alto que todas las cosas de este mundo hay un libro en donde siempre se leen las cosas de la altura. Que es adonde estaría escrito Dios. Uno ahí lee y está como convertido en Buda y un mago en permanencia. Y ese cuaderno también dice LACONCHADETUMADRE y chistes muy sanos y otros malos y tiene los dibujos de todos los niños que existieron.

En uno de sus viajes al otro lado [a cualquier reverso de este universo de los que siempre visita] una partícula que forma parte de un átomo de Litio se convence de volverse abierta a la transitividad en Litio+Carbono, o sutancia [pectoralis] por un hecho /del-otro-lado/ viene y se combina con [muttabile] y de [muttabile+pectoralis] crean la enfermedad o cierta proteogénesis o proteólisis que hace que yo me detenga a mirarme la luna por ciertos tráficos de mielina que generó [muttabile-pectoralis]. Al mirar la luna pienso en que del otro lado, la partícula en cuestión tal vez sea una persona, un hecho o un mundo, o ciudad, u órgano del cuerpo. también voy pensando que la cadena de trasposiciones lógicas hace que haya dibujitos en el recorrido de las partículas subatómicas que sean analogías de mi cara y la tuya. Todo está dictado desde esa dimensión de cosas. Y si la materia en las dimensiones poco tradicionales a que se refiera la literatura, armoniza en juegos para nada similares a la piedra cayendo o al golpe de puño, sino más parecidos a la música y el Amor, todo lo místico sería físico, todo lo [sobrenatural] perdería su nombre y pasaríamos festejando y viendo flotar las luces.

La dimensión simbólica-lógica-analítica se bañaría y disolvería en la física-biología-sicológicoconductista y viceversa. Las oposiciones binarias de reverso serían máscaras, capaz intercaladas de dos variantes. Los juegos de apariencia, significación, desarrollo, progresión, llegarían al tope de pedir el fin de la dialéctica. Entonces volveríamos a buscar el |algo-fuera-de| como tercera vía y éste sería un espejo más de la tautología de lo cognoscible.

Todo/ es posible.

 

PVLPA_ Santiago [Ney] Márquez

el Jardín Cercado

fue continuado por la Generación Inmortal y por Corvo



esos tres libros se llamaron Leprosario juntos



con pulsión de nylon y pielesdeselva



hice Conversaciones con Dios



de esos textos sale PrVaLbPiAa



todo eso



junto a Rh-034



Mütter Gris



LVPVS APLHA



aunque éstos a veces tuvieran textos en común con lo anterior



Ese conjunto se llamó PVLPA



PVLPA sería la expresión superficial o circunstancial de CORe



CORe es el Hardcore



El carozo



el centro duro de la PVLPA



CORe es como nucleo



cuando el núcleo y la superficie-cuerpo-vida-serinsertoeneltiempo coinciden



se forma nADA











todo eso en conjunto sería Operr



El otro nombre de Operr es Ópera Pánica



[todo]

leer PVLPA

PVLPA

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Naranja Rouge-disco de perro de menta

www.myspace.com/perrodementa

Perro de menta sacó un disco con canciones nuevas, que no son las que están en el space.

montones de mierda 1

generaciones que son del Caesar
una a una a una
se mienten se mienten se infiltran
repartidas entre cuatro conciencias
de un revés de genocidio y una gracia de hojas afiladas
que cortan el pecho
des obediencia de los que adoran a un cuerpo desnudo
ofrecido y tierno en lugar de holocaustos
al conjunto de las envidias
y de las vanidades
empujadas a girar atolondradas
en un vicio de mercado casi demencial
que sin querer fundaron nuevos mundos
verdes prados
casas lindas pintad itas
perras lindas pintad itas
lindas y lindas y pintad itas
en los juegos de lunes y de viernes
lunes viernes lunes viernes lunes
mundos nuevos y felices
de prados y de casas
de imágenes bellas y de violencia apenas marginal
como en un cuento
como en dos lineas de colores que narran
el cuento y el mundo
y el mercado
y lo que se llama ahora la economía de bazar
y lo que se llamó hace un tiempo la aldea feliz y sus
inadaptados
y sus violentos y sus marginales y sus
héroes
su icono
de cuerpo esbelto y cara nostálgica
inmolada ..... suicida
siempre a punto del momento atroz televisivo
espectáculo que de a ratos es sombras y colores
ejemplo ubicuo
pay per view


:::

a m.j.

comprame un culo y te doy el mio
comprame un alma y te doy la mía
quiero darte un culo y un alma y viajar contigo

comprame un pasaje
comprame comida
comprame ropas
comprame el resto de nuestros días a un precio módico
comprame un libro
comprame esa botella de agua y dejo que te chupes el dedo
comprame tres putas iguales a vos
comprame un retrato de Ratzinger y señalame a tu amigo cura
comprame una casa y te dejo acampar en el patio
comprame un arma
comprame productos para ponerme lindo
comprame secretos de estado y no te sientes atónita

quiero darte un culo un alma una espalda nuevita
unos huesos nuevitos blanquitos
todos mis pelitos y mis ojitos también
porque todos saben que no podés verme

en los malabarismos de discreta su corona y en el buda de la picazón que tiene pegado entre los muslos como un duende de manteca el grano que finada ve crecer en su propio muslo se llama amor nuevo su sombra se derrama sobre la cara de fotógrafo japonés en las continuaciones del buda de las semillas quiero algo que sea nuestro que maravilla aloja en su bosquecito de exiliados políticos a los veintidos años se prende fuego para mí el humo se fija en series de chupa y asústate que acomodo en mis hombros como serpientes para el frío un casamiento de estar completamente solo y babeado el cristal de agua se dobla en las manualidades con soltura de valeria valestri primero una pierna después otra pierna después las pastillas que cyrano se pone en el medio del ansia en los bosquecitos paranoicos donde el buda de las maravillas enterradas en el ano de sahara valestri desentierra los años brillantes en forma de proyectiles para el amor la estrella con forma de crecer en su propio muslo que finada ve crecer en la más profunda soledad es la fórmula de la desdicha enterrador toma de ella cuantas veces puede.

Julio Inverso - Lectura de Invocación al espantapájaros (desde México DF)

ESPANTAPÁROS, PROTECTOR DEL MÁIZ Y GUARDADOR DE LAS LLUVIAS ALUCINADO, CON LOS OJOS CONFUSOS DE LA MISIÓN, DINOS, OH POR FAVOR DINOS DONDE DIRIGIR NUESTROS PASOS A TRAVÉS DEL INVIERNO, NUESTROS PASOS CANSADOS Y PERDIDOS Y NUESTRO CORAZÓN TITILANTE. ESPANTAPÁJAROS DEL GRAN TEATRO DE OKLAHOMA: LOS NIÑOS TREPAN TUS PEDESTALES Y BEBEN LA OSCURIDAD DE TUS OJOS; LOS POETAS COMEN LAS SOMBRAS DE LA BASURA; LAS JAURÍAS VAGAN INQUIETAS POR LA CIUDAD ENTRE EL GALOPE DE LOS CABALLOS BLANCOS: LA PIEDRA DEL UNIVERSO TIENE CABELLOS DE VIOLINES Y CUERPO DE MANTA-RAYA DEL SOLSTICIO. ESPANTAPÁJAROS, GUARDADOR DE LAS SOBRAS, QUIEN HA INCRUSTADO DIAMANTES EN EL CIELO Y ENTERRADO LOS CADILLACS EN EL DESIERTO, TE ROGAMOS TE PRESENTES AQUÍ, QUE IMPLORAMOS QUE NOS DES LA ARMONÍA QUE ROBASTE A LOS ÁRABES Y A LOS CHACALES, TE PEDIMOS QUE DISIPES LA GUERRA PARA QUE PODAMOS DORMIR EN SITIO SEGURO. ESPANTAPÁJAROS QUE HAS SENTIDO EL VIENTO DEL INFIERNO AL ABRIR LA PUERTA NO DEJES QUE LA PODREDUMBRE SE APROXIME A NOSOTROS, NO DEJES QUE EL GUSANO SE COMA NUESTRAS LÁGRIMAS, NO DEJES QUE HOLLYWOOD HAGA NACER OTRA ESTRELLA ESTE AÑO, NO DEJES QUE LAS PALOMAS MENSAJERAS SE EXTRAVÍEN ENTRE LOS SURTIDORES DEL NAFTA EN EL DESIERTO. ESPANTAPÁJAROS, ESPLÉNDIDO ESPANTAPÁJAROS, DANOS LOS MILIBARES DE TU TORMENTA Y EL OJO DISECADO DE LAS ÁGUILAS A 10 KILÓMETROS DE AQUÍ, DANOS UN PEDAZO DE PAN DE PORDIOSERO FECUNDADO CON LÁGRIMAS DE VÍRGENES. DANOS LA TIERRA RICA EN FRUTOS, TAXIS, DROGAS Y CAOS. ESPANTAPÁJAROS, HOMBRE MARAVILLOSO, DANOS TU BRUJERÍA, TU ALQUIMIA, TU CONJURO PARA LLAMAR A DIOS, TU SALMODIA PARA DORMIR A LOS NIÑOS EN LA HAMACA, TU GRITO PARA PEDIR ANTE LAS HUESTES ANGÉLICAS. ESPANTAPÁJAROS DE LAS CIERVAS EN LA NOCHE, DE LOS MURCIÉLAGOS MECÁNICOS, DE LA LAVANDERA CON OJOS LLENOS DE LÁGRIMAS, DE LAS MARIPOSAS MÁS ALTAS DE LA EDAD. DANOS TU MAGIA, TOMA NUESTROS CUERPOS Y ALMAS Y LÁVALOS EN LA SAL DEL CRISOL, DANOS LAS LLAVES DE LOS OSCUROS BARRACONES CERRADOS HACE AÑOS. DANOS TU HAMBRE Y HAREMOS UNA FIESTA. SEREMOS LAS ÚLTIMAS BALLENAS DEL MUNDO, LANZANDO CHORROS DE ELÍXIRES MALDITOS, REOZANDO JUNTAS EN LOS OCÉANOS HELADOS, EN LOS SUEÑOS DE LOS HOMBRES QUE FLORECEN DÍA TRAS DÍA Y EN LA TIERRA DESOLADA. ESPANTAPÁJAROS, CREEMOS EN TU INFLUJO Y EN TU NOCHE, TU NOCHE MUY OSCURA EN NUESTRAS VENAS. ESPANTAPÁJAROS, DANOS EL ÁCIDO DE LAS CEREZAS DE TORPE CARRERA, DANOS UNA SED PARA SACIARLA CON VINO DE ETERNIDAD, DANOS LA LEY IMPERIAL PARA DETENER LA LOCURA DEL MUNDO, DANOS OJOS NUEVOS, OJOS MARAVILLADOS, DANOS EL FUEGO CON CONTORSIONES DE PANTERA, DANOS UNA PANOPLIA PARA NUESTRAS MARIPOSAS EVADIDAS DE LOS MANICOMIOS, DANOS UN ESCUDO DE ARMAS, DANOS LA ESTIRPE Y LOS CADALSOS EXACTOS. ESPANTAPÁJAROS GUARDADOR DE LAS LLUVIAS Y PROTECTOR DEL MAÍZ, DANOS LOS SUEÑOS DE LOS LOCOS, DANOS CATEDRALES EN LOS SUBURBIOS, DANOS LA VIDA HERMOSA, DANOS EL SILENCIO SENTIDO COMO UN ESTREMECIMIENTO, DANOS LAS PASIONES PASADAS Y LAS FUTURAS. ESPANTAPÁJAROS, MAGNÍFICO ESPANTAPÁJAROS, DANOS LAS ESTRELLAS CROCANTES COMO EL PAN, DANOS HUMO EN LA LLUVIA PARA QUE BEBAN LOS PÁJAROS. Y SIÉNTATE A LA MESA JUNTO A NOSOTROS, TAN HAMBRIENTO Y CANSADO, OSCURO Y MALQUERIDO. ENTONCES PONDRÉ MI MANO EN TU HOMBRO, SIN HABLARTE, SÓLO MIRÁNDOTE PARA SABER MÁS ACERCA DE NOSOTROS, PARA SER GRANDES, MÍSTICOS, INDESTRUCTIBLES, PARA SER HOMBRES LIBRES.

PARA QUE LA FELICIDAD NO SEA UN NIÑO HUÉRFANO DANOS EL ORO DE TUS ENTRAÑAS, DE LO CONTRARIO, MÁTANOS.

En Agua Salvaje,. Montevideo Uruguay

De: Julio Inverso
Nació en Montevideo en 1963 y allí se quitó la vida en 1999, algunos días después de la aparición de su último libro, Más lecciones para caminar por Londres (Vintén Editor). Estudiante de medicina avanzado, abandonó esa carrera para dedicarse por entero a la creación. (Fressia)

El cartón es alegría

lapropiacartonera

La Propia Cartonera es una Propia Cartonera Editorial
Situada en el bar Clase A del Barrio de Nuevo París
Santa Lucía y Faramiñán

Primeras tapas están haciéndose de
INFLAMABLE-León Félix Batista
y MIL GOTAS- César Aira

También en la primera colección:


*Horacio Cavallo-Germán Borelli
*Washington Cucurto
*Dani Umpi

Grafiti intrauterino

Borges comentó en una entrevista que recordaba su paso por el útero. Al ser un literato precoz, imagino que intentó escribir dentro ya del útero. En las paredes, una suerte de grafiti intrauterino.
Pensé sobre Borges y escribí esto. No es una hazaña ni nada que se le parezca. No fui un literato precoz, no soy un literato. Pensé en Borges para no aburrirme, y esto lo escribo porque no estoy dormido.
Vuelvo al texto. Para esto sigo ejercitando un poco la imaginación. Me lo imagino a Borges en el útero: acuoso y desnudo, atado y parásito, ya triste (porque fue triste desde su concepción), pensando tal vez en Dante o en Virgilio, en espejos y en laberintos, y en como encerrarse allí, en la aventura del porvenir en infinitas bibliotecas, en la posibilidad latente y cálida de un retorno, y sobre todo pensando ya en trascender, rubricar una frase ingeniosa en las paredes del útero.
Salgo del texto. Ya no pienso ni imagino a Borges. Trato de dormirme.

Sixto Sanz II

La temporada ha terminado
y la perra rasca otra vez
la puerta
(y sus ojos).

Hoy
ya parte de mis contactos
de mi tiburón 3D
Hoy
quiero más a tus piernas amarillas
tu sexo
Hoy
agua sobre las mesas
gotitas de gel y semen
olvidado.
Hoy mujer
vientre

y huesos dentro.

Hoy la culpa de tu desfachatez
metida limpia
como una papa al natural
en la humedad de tu niñez

[Plástico español
o madera asiática
los cuadraditos de la felicidad

Tarde
el deseo
de fornicar a gusto con nuestras madres
orientales
(como un actor laportiano)
te convierte en misionero]

Me deja muy tranquilo
el no pacto
con organismos internacionales
solo por tu furia
o solo porque
tus vueltas en el aire
hacen olvidar hasta
al más sofisticado de
los pinturicchios víctimas
de la merca vip

Hoy tus semillitas espermáticas
pueden recorrer la espalda
de cualquier
fiambre
de los comidos
entre tantos
para entrar en los ojos de
las diosas Arquettes
de mi barrio.

Y antes todo

Me indicaste
el sexo más elemental
en tu astral
de San Jorge
y fuiste testigo
de un emputecido éxodo
de cafeteros literarios
hacia la comisión de fomento
(también puede ser
de chocolate caliente
y mantequilla
de vedette poeta)

[Son números bonaerenses
La colorada del barco
La máquina trancada
Un sobre que no pega]

Juan Sixto
de lejos se divisa
la revolución
calentándose el culo
en la estufa a leña
al compás
de un valsecito de
un Edipo mal curado de
Rubito Oliver
Las estaciones cada vez más lejos
y de cerca ya no crecen desde el pie

Sixto tan elemental
Tus piernas
Tu santísimo sexo
Tus revolcadas informáticas
que han sido inmorales
para mis tutoras
que al comprar caramelos de miel
en los ómnibus corroen rápido
en tu pubis
más musical y telepático

Sanz Sixto
con solo seis vueltas por el cielo
amparás todos mis deseos
más cumbieros-infinitos.
Y peinás por debajo de los
escritorios-polleras

de
las descargas femeninas
en una libidinosa y pudorosa Ñ
y en una gran vejación alfabética
de mi monte sexto
de mi sexo santo.

SB

Superblack

Entre la ruina.

del mundo.

Desviste.

La sistematización.

Del tiempo.

O.

Este tomo está escrito con pesos livianos.

La vida ¿es esta que dura veinte minutos sobrios?

Estoy escuchando el rumor de Superblack en la calle.

Tiene a su canción bajo el brazo y como un relámpago

[desaparece]

Superblack

Entre la vida.

Tu organismo.

Detuviste la historia con tu sublime percusión vocal

O.

Este collage está diseñado con rastros de queso.

Distinto de lo otro será, nuestro

Atroz-

Digno-

Frío-

Hacking

La vida ¿es esto que se repite durante toda una vida?

Estoy escuchando tus pistas en una rave en niuiorc.

Tu canción es un relámpago de heridas que no cierran.

En el pubis lamentable de toda estrechez.

Desaparece.

Superblack

La suerte ¿es esto que se repite durante toda una suerte?

Estoy escuchando tus Almas en una dicha de todo el jazz posible.

Desiste.

La sintagmatización.

Del día.

O.

Turbio-

Rígido-

Límpìdo-

Sucking

Entre las runas.

El universo es un simulacro de Superblack para retardar el momento de encontrarlo, a él, [pues]

Tu alma es un relámpago encerrado de quienes caminan.

El cielo libélula de la misma nave que te lleva.

Estremece el tiempo y todo espacio

Superblack

El mundo está escrito con runas tonélicas.

La noche es tu espasmo de completa Luz.

Las estrellas son solo las iniciales de tu Nombre, Super…

Estoy intentando oírte y reencontrarte.

Entre la vida.

En tu organismo, el Mundo.

Destruiste la historia con tu swing olímpico.

Este collage está diseñado en tu espalda.

Parte de tu lengua es Todo.

Tiene la Totalidad bajo el brazo y un relámpago

[desaparece] en su frente.

Superblack

parte de tu lengua es Las estrellas Todo

son solo las iniciales de tu Nombre Super…

Superblack

estremece El cielo el tiempo y todo espacio

libélula de la misma nave que te caminan lleva

tu alma es un relámpago encerrado por las células madre de toda cración

de quienes

el mundo está escrito por fuerzas totémicas superblackenses

la noche es crisis de completa Luz

en tú, el Mundo.

destruiste la historia con tu organismo swing olímpico.

este cuerpo mi vida toda mi inteligencia y amor está diseñado en tu espalda

estoy intentando oírte y reencontrarte bajo una luna ser galáctico flujo

entre la vida.

tiene la Totalidad bajo el brazo y un relámpago

[desaparece] en su cristal de animal sacrificial de toda la iluminación en las ciudades del mundo

Superblack

Entro a la única Celestial

del mundo.

Superblack dirige la masterización del tiempo.

Está dedicada a él toda mi alma y la vida de mis víctimas.

La vida es lo que dura cincuenta minutos rojos.

Voy escuchando un rap super

Black

Lírica ética paralela wilsonista

Status ético Wilsonista a cargo de:

Diego Recoba, Gonzalo Ledesma y Santiago Márquez


El hombre le dio
el papá de bella vista
con la costura en el medio

azul de río

de todos los canariak intelectuaks

que remojan sus pies

en la correntada de agua termal.

Irineu en los bañados
todos somos Riet
impunes
aferrados al no
rubricando el preservativo
con leche blanca
la de temprana edad
sol pleno
y horarios Claldy.

Ambidextros al pegarle
a lo Forlán
a lo Pepe
al masajearnos el escroto a gusto
Herran-test.

Nico Pérez es la botica
demo-crack
de avezados masocas
que al paso de la arena
los hubieran garchado a gusto
sin perdón de dios
por usar guardabarros
y llegar sin el culo mojado.




Carajo
no hay más ley que la de abajo
En la ley del balde
Areco rima con meco
y Bordaberry con mago jerry

Si Perales cantó a lo Colón
Vos a la Goberna
Con tu ge de Wilson


[vientos de
libertad
sueños de paz
para
una vida
nueva]

régimen de dieta
recomendado por los doctores
del natalicio

régimen de flan sin azúcar y agua tónica
de colección de chupetes
de diego martín
dogma orta de la monte
más que perro como amigo
más que amigo como hermano.

Más que hermano
Pegado por los hombros
Hombre
Rojo
Azul
de canario
verde amarronado
de niño
de
Asia.


El estribillo de tu luz es mi actual desierto aurinegro.
Y estoy partido, emocionalmente,
por todo lo que hay detrás de tu rito de fertilidad.
Agotas a la tierra
Agotas a mi madre
De boca en boca se corre
Cubres nuestras espaldas
Y llego a casa
Y busco
El cuaderno de mierda
Que tiene
Tu poema de mierdA.
-WILkSY-
invitame un Nacional
con un mimo
de tus manitos en alto
Estabas atrás de una de tantas nadas que guardo
Por si vuelven tus blancos
En mi espalda emplumada
Algo cae entre cuando
Me estoy [depertando]
¿pudo alguien no haber buscado lo mismo?
Somos criaturas regurgitadas por un esquema.
El siguiente:
y
No conocerás a Dyli y a Superblack
Vaticino
Tenés menosveintiseís
de Bagre Japonéis
Wheals… sos un dios de azulejitos de vidrio
Inventado en las madrugadas de alpedismo de X
Como yo por ti
En caballo blanco
Mi potro manso
Pasivo
Poeta
Que con solo un poemita tomado de su bolsillo
Me da a conocer despacito
El New World Order

En las galaxias hay shoppings
y planetas

entre los planetas, botas de potro neozelandés
y la tierra

en la tierra, beneficencia
y continentes

en los continentes, joyas
ah, y naciones

entonces las naciones y además de misas
hay departamentos

en los departamentos, pititos y pepitas
y barrios

en cada barrio, herencias linaje…
y hogares

en los hogares lo que guía nuestro rumbo:
LAFAMILIAESLABRUJULAYELNORTEQUESEÑALA

y en la Familia conchas perfumadas
pijas sin queso bajo el cuerito
MORALYCIVICA

cojidas correctas por el orto
y mamadas de empleadas briscas

y el silicio, las domas del Roosevelt, Juan Pablo segundo, licuados de Xanapie

los rugbiers que se introducen
diversos artefactos por el ano
compitiendo por quién se lo desgarra más

entonces, con la raya al costado
el olor a semen en la boca
y el culo roto por los jardineros o los limpia piscinas del Casabó
nuestros hombres
llevarán adelante
la moral de esta patria
que tiene el ojete
destrozado de pijazos

Adán Buenosayres- apuntes para entender una película vista con el rew apretado

Lluvia
y Adán aferrado a las calles
frigorífico camino a Quilmes
mi madre compra ropa en el Cadorna
también forritos de cuaderno con diseño de telaraña y en Tía una yerbera de plástico más una jarra de jugo

Adán es Marechal pero también Mazinger
y Bernal y el Bus de la Carrera
( los sanguchitos te los daban siempre pasando San José) (mi madre y mi padre comían poco y el resto me lo daban)

y en la frontera no paraba de mirar
el puente eterno -primera vez que veía desde el mismo lugar
dos lugares de banderas diferentes

Adán es Marechal pero también 7up
y las primeras botellas de plástico
Hijitus invade La Tablada

en lo de la abuela un agujero en la puerta del baño
verla desnuda en sus arrugas y ducharse
como muriendo
mientras Hijitus toma La Tablada

Lluvia
Montevideo es un clavicordio
toca unos valsecitos un pasodoble
un requiem
el que no se duerme y se mea encima
se mea encima despierto de impavidez

adánesmarechal pero mucho más ascensores de hierro
fumar un cafe crème afanado
caminar con Lucía buscando ofertas
pelearnos porque quiere comprar salamín

hoy estoy como una cartuchera
como una que tenía a los 10 años
que apretabas botoncitos y salían
casilleros de cualquier lado
con olores traídos
de las tiendas
del cadorna

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el sueño sigue pero yo despierto
claudico en la lata de atún
grisín roto

una vez abrí la heladera y el olor
a queso crema más yogur vencido era
el 30% de la calle Combate de los Pozos

el agua cae fuerte y soposa
y si verticalizo mis pies
en esa broma calderiana que mueve
las piezas de mis pantorrillas
hay una ventanita, rectangular por poco
que muestra las terrazas plateadas
que reflejan el cielo sin Koleston y opaco
aglomeración de peces de río
más lumpen que los brillos de la fauna marítima

cardo de ceniza con forros usados: cuando era chico yo mezclaba todos
los fonditos de las botellas y así inventé un día el antídoto para la muerte precoz.

esta esquina y transeúntes, colectivos
es como sí fuesen una gran imagen abierta en el Corel
y que Adán, por lealtad, la haya
estirado desproporcionadamente
solo hacia los costados.

grado cero

Lo conmueve la idea de ver cabezas cubiertas, no por otra cosa inventó el sombrero. Él es yo. Inventé una tarde el sombrero porque me conmovía profundamente la idea de ver las cabezas cubiertas. No inventé cualquier sombrero indígena, producto de la evolución de cualquier porquería natural que uno se pone en la cabeza. No. Inventé el civilizado sombrero occidental, y desde cero. Fue cerca del año 0 Mientras Jesucristo Al tiempo que Adán inventaba la filosofía y las estéticas decadentes donde se perdía todo sentido de la función religiosa desde hacía cinco siglos. Adán era un longevo, y fue él mismo quien me dijo, mirá, te podés hacer un negocio bárbaro inventando cosas que por ser el principio de los tiempos no están inventadas, como buda, pero de aquí. Adán era un hispano que también inventó cosas, la conquista por ejemplo. Yo venía de Sudamérica, pero pasaba inadvertido, porque yo mismo fui quien inventó la India, un país donde el hinduismo y cosas parecidas, de donde mentía provenir. Un escritor de ahí de Roma me dijo que estaba muy bueno para hacer milagros, pero yo resultaba poco verosímil hasta para hablar, así que renuncié al intento. Aparte el cincuenta por ciento de los milagreros eran perseguidos y el otro cincuenta se llenaba de oro y se iba de Europa, meca de todos los inventos que valían la pena. Me uní por un tiempo a una de las sectas de por ahí en ese entonces, la juventud surrealista, pero me echaron porque di un discurso maravilloso que decía que todo estaba ya inventado y que para qué. Los jóvenes surrealistas eran unos muchachos muy saludables que querían primero que nada, fundar la historia, hacerlo con un evento, luces, prostitutas, comida gratis, invitar estrellas de cine. El problema era que también hacían arte, dentro de una tradición demasiado vieja para esa gran época de cambios donde no sucedía nada porque era el principio de los tiempos y los surrealistas todavía tenían herencia de los tigres de donde nace el hombre.
Adán no soportaba a nadie, y él mismo era un idiota, que se pasaba en un taller mecánico inventando la máquina del tiempo, y que creía haberla inventado. Entonces decidí hacerle caso y me dispuse a inventar el sombrero. En eso me ayudaron los elfos que hubieron, que eran muy expertos en inventar el sombrero y cosas por el estilo, como la pipa. No tuvo mucho horizonte nuestro trabajo por unos meses. Hasta que uno de los elfos vino con imitaciones de cabeza humana y varias cosas que abundaban en el principio de los tiempos, como cocos y hojas de plátano que todos teníamos en el pantalón para dar ilusión de que éramos sexuados, cuando en realidad no lo éramos, porque el sexo se inventó mucho después y fue un gran creativo publicitario que también inventó la pizza y los hijos de puta. Todo estaba siendo inventado por ese entonces, y siempre repetíamos que nada más podía ser inventado y ahí aparecía, Gómez, con una hamaca paraguaya, Jorge con el horno de hacer pizza y galletitas, todos los días alguien con algo por el estilo. Un pariente mío llegó un día con un manuscrito y dijo que había inventado la literatura vulgar, a lo que todos nos dimos al camino de la literatura, pero con menos publicidad y suerte, porque él había escrito estupideces, pero era difícil aún que alguien se decidiera a hacerlo, mientras que después pasábamos todos las tardes con un cuaderno y cara de medianamente inteligentes, pretendiendo no saber que estábamos escribiendo estupideces y mal escritas y llenas de pretensiones. Entonces Adán un día me dijo, ahora yo te pregunto algo y hacés como que soy muy ingenuo y ya sabés todo lo que puedo estar pensando y cosas así. Y empezamos a jugar cada vez más a eso. Nunca pudimos creer que lo que escribíamos era literatura, pero al menos sí creíamos que teníamos una misión y que tendríamos algún éxito.
Un día, iba yo caminando y dije, invento el sombrero. Fui y lo inventé. Era un sombrero de agricultor mexicano el primer prototipo, entonces lo modifiqué un poco para lograr un sombrero completamente occidental y para que no sospecharan que si conquistaban América se iban a dar cuanta de que estábamos llenos de oro y para qué. Estuve un tiempo vendiendo sombreros en la puerta de un estadio de toros o leones o algunos eventos como la presentación en sociedad de las ciencias históricas. Hice bastante plata como para irme a la India y comprar en una oferta un título nobiliario francés que me robaron en el viaje a Francia. Pero cuando llegué a Francia me recibieron hombres de sombrero idéntico al que inventé. Se presentaron y me dijeron que el rey no quería ni verme en figurita, pero que el gobierno democrático me invitaba a comer gratis en un comedor estatal por ser yo un escritor de renombre. A lo que les dije que era un pésimo escritor del principio de los tiempos y que había inventado el sombrero. A lo que me respondieron que tendrían que internarme. Pero les dije que era amigo de aquél Jesucristo que había dado el golpe de estado en 1768. Entonces me invitaron a tomar champaña en un cabaret del zapato de una hermosa dama que solo bailaba y no vendía su cuerpo más que bailando horriblemente en ese cabaret y tomando copas que le pagaba yo con mis ahorros de sombrerero. Pero no te digo que me reconoció de América del sur, de una playa que jugábamos cuando éramos chicos y después nos íbamos a ver los dibujitos a mi casa y ella me contó que las nenas no tienen pito y etc. Entonces, antes de que se diera la conquista de América, nos hicimos un gesto que quería decir callate o te rompo todo, por el oro de América del Sur. Y nos fuimos como pudimos de ese cabaret corriendo hasta el tercer mundo, donde encontramos la playa y faltaba poco para la hora de los dibujitos y la merienda que nos servía mi abuela. Y justo dieron un capítulo de Gadget que se iba a Francia y hablaba con el inventor del sombrero heleno-occidental, un escritor de la época de Adán y Jesucristo. Y no pude más que sonreír con picardía mientras mi amiga se dedicaba a la actuación profesional y maduraba y terminaba teniendo hijos y más cosas pero todo en América, para ser más exactos en el barrio la comercial, que tenía que caminar yo qué se cuánto para ir a la playa. Pero mientras yo miraba el inspector Gadget, mi compañera se escurría, escapándose de mi hermoso sincretismo infantil perpetuo.

Faro

Empecemos por el principio

Roberto Arlt
Prólogo a Los lanzallamas
Palabras del autor (1931)

Con Los lanzallamas finaliza la novela de Los siete locos.Estoy contento de haber tenido la voluntad de trabajar, en condiciones bastante desfavorables, para dar fin a una obra que exigía soledad y recogimiento. Escribí siempre en redacciones estrepitosas, acosado por la obligación de la columna cotidiana.
Digo esto para estimular a los principiantes en la vocación, a quienes siempre les interesa el procedimiento técnico del novelista. Cuando se tiene algo que decir, se escribe en cualquier parte. Sobre una bobina de papel o en un cuarto infernal. Dios o el Diablo están junto a uno dictándole inefables palabras.
Orgullosamente afirmo que escribir, para mí, constituye un lujo. No dispongo, como otros escritores, de rentas, tiempo o sedantes empleos nacionales. Ganarse la vida escribiendo es penoso y rudo. Máxime si cuando se trabaja se piensa que existe gente a quien la preocupación de buscarse distracciones les produce surmenage.
Pasando a otra cosa: se dice de mí que escribo mal. Es posible. De cualquier manera, no tendría dificultad en citar a numerosa gente que escribe bien y a quienes únicamente leen correctos miembros de su familia.
Para hacer estilo son necesarias comodidades, rentas, vida holgada. Pero por lo general, la gente que disfruta de tales beneficios se evita siempre la molestia de la literatura. O la encara como un excelente procedimiento para singularizarse en los salones de sociedad.
Me atrae ardientemente la belleza. ¡Cuántas veces he deseado trabajar una novela, que como las de Flaubert, se compusiera de panorámicos lienzos…! Mas hoy, entre los ruidos de un edificio social que se desmorona inevitablemente, no es posible pensar en bordados. El estilo requiere tiempo, y si yo escuchara los consejos de mis camaradas, me ocurriría lo que les sucede a algunos de ellos: escribiría un libro cada diez años, para tomarme después unas vacaciones de diez años por haber tardado diez años en escribir cien razonables páginas discretas.
Variando, otras personas se escandalizan de la brutalidad con que expreso ciertas situaciones perfectamente naturales a las relaciones entre ambos sexos. Después, estas mismas columnas de la sociedad me han hablado de James Joyce, poniendo los ojos en blanco. Ello provenía del deleite espiritual que les ocasionaba cierto personaje de Ulises, un señor que se desayuna más o menos aromáticamente aspirando con la nariz, en un inodoro, el hedor de los excrementos que ha defecado un minuto antes.
Pero James Joyce es inglés. James Joyce no ha sido traducido al castellano, y es de buen gusto llenarse la boca hablando de él. El día que James Joyce esté al alcance de todos los bolsillos, las columnas de la sociedad se inventarán un nuevo ídolo a quien no leerán sino media docena de iniciados.
En realidad, uno no sabe qué pensar de la gente. Si son idiotas en serio, o si se toman a pecho la burda comedia que representan en todas las horas de sus días y sus noches.
De cualquier manera, como primera providencia he resuelto no enviar ninguna obra mía a la sección de crítica literaria de los periódicos. ¿Con qué objeto? Para que un señor enfático entre el estorbo de dos llamadas telefónicas escriba para satisfacción de las personas honorables:
"El señor Roberto Arlt persiste aferrado a un realismo de pésimo gusto, etc., etc."No, no y no.Han pasado esos tiempos. El futuro es nuestro, por prepotencia de trabajo. Crearemos nuestra literatura, no conversando continuamente de literatura, sino escribiendo en orgullosa soledad libros que encierran la violencia de un "cross" a la mandíbula. Sí, un libro tras otro, y "que los eunucos bufen".
El porvenir es triunfalmente nuestro.
Nos lo hemos ganado con sudor de tinta y rechinar de dientes, frente a la "Underwood", que golpeamos con manos fatigadas, hora tras hora, hora tras hora. A veces se le caía a uno la cabeza de fatiga, pero…. Mientras escribo estas líneas pienso en mi próxima novela. Se titulará El Amor brujo y aparecerá en agosto del año 1932. Y que el futuro diga.

Emilio, la danza y la escritura

en qué piensa el Sol? , tiene una suástica en la cabeza

I


Emilio, Escritor, voy a confesarte como es que secretamente yo amo las nubes y no quiero nada de ti. Estoy en el mismo escritorio del verbo ser que ayer fuiste tú y que odio porque hoy
tu corazón es un pozo
pero no haré nada
no puedo escribir

me reventaré
todo
me cortaré
ambulancia
me moriré
en el cuerpo de los adultos

espacio tiempo explosiones
los niños abandonaron el mundo de las bocas cerradas
el murmullo de las cavernas

volaron de aeropuertos instalados sobre los centros comerciales
y la gente abajo siguió comprando desesperada boletos para el futuro

la narración que a continuación se sugiere, proviene de un pájaro abecedario que vive en las cuencas de la muerte:

En el invierno empezamos a escribir, el Sol ya no era un poema ni una novela ni un ensayo, el Sol era un hocico desangrado Y dentro del Sol se recibieron unos textos proféticos que señalaban los eclipses como remolinos y los cometas como barcos

no hay delirio, es brutal el amor. no hay delirio moscas vuelan en el corazón. no hay delirio hay sal en los ojos, no hay delirio escucho el coro del robot E:

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porque en el futuro todos pedirán perdón de rodillas a la gran CC, no hay delirio, hay muchachos que lloran y muchachas que se ahorcan hay muchachos que se cortan y muchachas que repiten y repiten hijos como pesadillas todos los días. hemos parido y criado estas pesadillas del espacio y del tiempo. grande es la tristeza nacida de la boca de un pozo a donde cayeron mi madre y mi padre y mi hermana. no hay delirio hay ángeles. no hay delirio hay una suerte de ficción de la muerte en la electrónica. no hay delirio hay un speak in english. no hay delirio hay un bárbaro cortando un cristal para hacer un performance. no hay delirio ni deliria sino una bandera transgénero. no hay delirio sino el himno nacional de la cocaína. no hay delirio hay días océanicos en la lavadora, un barquito dando vueltas con el estómago mareado. no hay delirio he nacido con la E de la M triste. no hay delirio un pajarito vino a posarse en mis ojos y las rosas cayeron del cielo: las arrojaba mi abuela. no hay delirio estoy agarrando a éste pequeño escarabajo adjetivo y le arranco las patas. no hay delirio si si no si si no si no si si no si no no si no no si no no no no no no no si si no no si si si no si si no no si no si no si si no si si si no no si si no si si si si no si si no si si no si no si si no no no no si no no si no no no no no no si si no no si no si no si si si no no si si no no si no no no no no no si si no no si no no no si si no no si no si no si si no si si no no no no si no no no no no no si no si no no si si no si si no si si si si no si si no si si no no

Emilio corrías escribiendo tras el intento de hacerte un hombre pero más corrías con el algoritmo que serpenteaba, escritura que ondeaba se enroscaba, desaparecía, volvía a tu memoria. era un punto distante y una condición lógica cada letra, pero podías revelar los poemas de los humanos:

01101100 01101111 01110011 00100000 01110010 01101111 01100010 01101111 01110100 01110011 00100000 01100100 01101111 01101101 01101001 01101110 01100001 01110010 01101111 01101110 00100000 01100101 01101100 00100000 01110000 01110101 01100101 01100010 01101100 01101111 00100000 01100100 01100101 01110010 01110010 01101111 01110100 01100001 01110010 01101111 01101110 00100000 01100001 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01101101 01110101 01100101 01110010 01110100 01101111 01110011


Los muertos del futuro también fueron enterrados en este segundo,
y eso aplica para ustedes también
si han de venir acá, a mi corona de cuchillos y a mi falda de manos:

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Alan-1

¡Explosiones mi amor!, El Romanticismo se hizo pedazos, ¡Explosiones mi amor!

Las escrituras de Alan-1 y de Héctor-1 regresaron por los ríos subterráneos para florecer en el suelo de los huesos
Manantial Azul lo llamaremos
Manantial Humo lo llamaremos

La escritura de los tres brazos también sube a florecer en el suelo de huesos

Manantial Sombra lo llamaremos
Manantial Blanco lo llamaremos
Manantial Arco iris lo llamaremos

EXPLOSIONES MI AMOR, El Realismo se hizo pedazos, EXPLOSIONES MI AMOR

Los muchachos tocaban su boca con los dedos de los pies
de esta manera ellos simbolizaban el renacimiento de la Tierra
los tubérculos de lirio floreaban dentro de las casas y de ellos se obtenía una mariposa, aquella que en otro día y en otro sueño viste nectando en la noche.

Luego los muchachos tenían en las manos unos tubos
porque

¿Qué es el Sol? : El final de un caleidoscopio

¿Qué es el tiempo? : La música.
Nuestros instrumentos rellenos con semillas y cuando sucede el tiempo las semillas ya no son semillas, y son abejas.

¿Y qué el espacio? :
Nuestra casa

¿Y cuál el espacio para los vivos? :
Estos pasos del baile que te he enseñado

¿Y cuál el espacio para los muertos? :
La pared sobre la que acabas de escribir.

Héctor-1

La última vez que te vi en los árboles aún no hablabas y me escuchabas con los ojos abiertos mientras yo te decía que pronto dejarías la vida y cambiarías de colores como la rueda cromática, aquello, sucedió en un tiempo lejano que olvidé cuando yo morí. Ayer fue la última vez que te vi, lo sé, porque estabas en los pastos azules y aún no hablabas y pese a la ceguera me escuchaste atento mientras yo te decía que dejarías la vida y cambiarías de colores porque el cariño es una pala que desentierra a los muertos, osea, una palabra. Una palabra no tiene color sino todos los colores con los que hubo muerto y vuelto a nacer, esto, lo recordaré en un futuro no muy lejano.


(partitura del descanso y relajación, música a elegir)



II

ESTOY ESCRIBIENDO PERO ES COMO PENSAR, Y YA NO SOY HOMBRE, mi madre me dijo que escribiera con minúsculas porque las casas son minúsculas, por encima de ellas se alejan las nubes y mi padre ahora está sobre su sillón mirándolas

Las nubes se mojan sobre el televisor y mi pequeño abecedario no sabe, no sabe, nada

Taciturno es una palabra que me inventaron en la secundaria juntando letras como un imán sobre el piso

Mi padre me regaña, mira en la televisión los espectáculos deportivos, mis amigos duermen, se están comiendo a unas muchachas en los sueños, o quizá sueñan con la muerte y se la comen como a una fruta negra que sale de la sangre de sus piernas

Hace algunos años mi padre vio como corté mis piernas cuando el amor me dio a elección el cariño o la muerte, yo busqué a la muerte, un amigo dice que se llama Madame Calavera
entonce la conocí y me dolieron los músculos y las pequeñas casas que escribí fueron creciendo sobre mis costillas

Mi cruz de trenzas es una carcajada

Es de día y el Sol sale a trabajar
mi padre ya se ha quedado dormido y la televisión continúa prendida
el Sol cumple la rutina de volar sobre nuestros sueños

Yo quería morir, pero te me acercaste
mi amor te pertenece
estás riendo, sabes lo que es el cariño secreto, toda mujer sabe lo que es el cariño secreto

Sobre los puentes mi madre está mil veces repetida
y mil veces repetida se tira al río
Sueñas con los navíos, me dijo, y yo estoy soñando ser su hijo que navega borracho

Las televisiones están encendidas como las lámparas del abismo que no conocen el día y no lo conocerán porque el odio las ha sumido en la desnudez de las condiciones humanas

A la gente le da miedo tocar el arte
como a las navajas

En mi pecho los charros mexicanos me divierten
como una suerte de cuchillos que son voces agudas

Amanecimos bien borrachos y la niebla cae sobre los tréboles de otoño que entonces se llenan con venas de niños

La sangre ha conquistado este pequeño siglo que no quiere crecer sino en una película de cristal
que no puede crecer sino como un organismo atrofiado

Nunca sabré del todo qué es la poesía, siempre queda algo en la tierra que no responde y que se pregunta
siempre se le pregunta a un poema cuál es su nombre

pero nadie responde
y se nos queman los cielos

Yo ya me había cortado el cuello antes de ser parido por la muerte
por la muerte soy una cruz de verbos
ayer fui
hoy estaré siendo
continuaré escribiendo que muerto
me remontarán los jinetes de los que mañana son

Mis amigos duermen bajo las canciones de sus abuelos
entre el montón de playeras futboleras de sus tíos y de los pantalones de su papá que se ha ido navegando al Sol
y las estrellas que son las palabras borrachas, se han parado frente a mí
me cantan cielito lindo sobre la lápida
pero quién cierra la herida
pero quién cierra la herida

La cama es mi cielo dormido
las figuras literarias son como colchones que sudan
las figuras literarias son los contactos del sexo
las figuras literarias son el deseo del sueño
las figuras literarias son el mercado de la muerte

Figuras Literarias:

U

de Patada en Fa menor

U
Mi calefón, ese que ayer,
elctrocutó y hoy ducha
Carga mi soma enervado en discurso

Diliapido el argo en la procesión de símiles
En la RABIA de tu jardín
Tu patio de amateur (silencioso)
el árbol no piensa

site tejo un colchon de ijas
te lo tiro por la cabeza
te compoteo tu ser
te sirvo el té

[Dale vos]
siglo de culpa siglo
sigo resperando tu pompa
gajito de tu cara

Carraspeo mi más yugular
¿olerías mis pies?
Silbo, estrecho los dedos de dios
Compongo basura tuya , soy tu yupi
Gemido mal.

descripción psicopedagogica de las bienaventuranzas de un infeliz

1.
tu inocencia va montada en un power-cock ginsberiano va plagada de veinticinco mil centellas traslucidas rompen el hilo y vuelven a girar atolondradas algunos vagabundos carcomidos por un gigantesco terror de ayuno observan mientras que un celeste etéreo luminoso atraviesa tu puerta y te dice que tu inocencia era eso

2.
ves a un sol fundido en la pata de tu perro-fox-terryer-galés un sol estúpido y frío como la porosa corriente carbónica que recorre tu esófago en el respiro tu compañero nocturno siempre repite: “para dormirte siempre necesitas de la radio y mirar ese techo multicolores y revuelto en humo contaminante y todas las noches la misma banda sonora”

3.
tu inocencia se condensó a tus tiernos siete años en un cartucho sin usar de ametralladora y en la última de las guerras civiles de Somalia un tierno soldadito de siete años la disparó en ráfagas (un ya folclórico shoot first ask later) de plomo encendido directo al pecho del Señor de la Guerra de las regiones renegridas de tu conciencia

4.
cuando viniste marmolado de entrañas y sangre en el séptimo piso de la maternidad tu madre partida en dos te pensó como el sinfín de posibilidades de las ratas que el partero calienta-vergas musculoso había encerrado al final de una inmensa jaula plateada placenta y lágrimas yuxtapuestas de forma perversa maquinaron el único aspecto viril la mezcla de ira y ensueño tomaron de tus tiernas piernas y te arrojaron lejos del mundo

5.
fascinado por la calle y por la música creíste en lo que llamaban libertad la codicia te sentó en su falda y te acarició de forma sugerente el pubis a la manera de tubos lumínicos de letrero incandescente presentado en un anuncio con fines proselitistas la vista nublada por un sentido echo añicos divagó las distintas oportunidades que se presentaron en el toque-toque-toque-toque-pase-pase-toque ríspido de la interacción con humanos violentos de sexo indefinido y de hermosas cabelleras... YOU GOTTA BE GOOD TO FEEL GOOD y la cabeza que antes era una sola aprendió a ser de dos a cinco personajes transmutados por cada show fundiste un camino de fuego y otro ya de cenizas y juntos no hicieron ni uno el líder de tu congregación se alimentó durante un año con bebés de un año-y-medio fritos en el aceite mas barato

6.
jugaste a los números como quien juega con números y en tu eterno psico-problema trataste de hacer de mi amor por vos algo mesurable

7.
un empleo de roba-suspiros de transeúntes puede ser algo demasiado gratificante si se tiene en cuenta que el transeúnte es un ser anonadado por la tensión que le provoca el antojo de la llegada y la desazón de la partida

8.
tu inocencia se mantuvo inmaculada hasta que el líder de tu congregación te tomó del brazo y te mostró su aren de reses colgadas de ganchos y sangre chorreando chapusiaste como un uninerona en esa sangre tu pene y el del otro se trabaron en lucha en el medio de la amplia sala tu y tu amante manejaban sus penes con enorme discreción desde dos rincones opuestos el horror los gritos de los presentes los fluidos y el punto de no-retorno hicieron de ese acto potencialmente hermoso algo vomitivo no recuerdo si esto fue antes o después de que tu inocencia se dispersara en metralla

9.
si cuentas un suceso verídico con la mayor objetividad posible este será siempre un relato una verdad cubierta con un manto de temor y deseo el unineurona tipo procesa psico-físicamente este relato y luego de algunos años de digestión lo defeca en forma perpendicular al conjunto total de las vanidades del mundo

10.
todos quieren ser como Arthur Rimbaud montan un espectáculo típico en donde los cuervos humanoides son saciados por una masa cárnica de inocencia recuperada con la velocidad de la luz desplazándose en el vacío se busca respirar se busca dar un grito cataclísmico que aturda y purifique a la vez cuando por fin oyes ese grito justo antes de morir ya estabas muerto

Panteim

A la salida de mi turno en la oficina, alguien, una muchacha negra como creo recordarlo a veces, me tomó de la mano y me llevó a los bajos laberínticos húmedos de la ciudad. Allí siempre de la mano, pasamos por cientos de peligros mortales, y siempre atadas las manos, juntos salimos airosos de cada uno de ellos.

Llegamos por fin, a lo que yo intuí que era el destino. Nos adentramos en un amplio salón oscuro y helado, yo confieso que estaba aterrado, tan solo apretujé esa mano y me aferré a ella, paso a paso me entregué a la fuerza de ese brazo guía que me llevó hasta el fin del salón. Y allí encontramos a Panteim que era el dueño de todo aquello. Era del tipo judío loco, pelo y gran bigote blanco revoltoso, hablaba con una voz ronca en un lenguaje que yo no comprendía. Busqué la ayuda de mi acompañante para entender todo aquello, pero ahora por mas que lo intentara y revoloteara como loco a su alrededor ya no podía verle la cara, solo atinaba a verle la nuca, y esta no me decía nada. Y apreté y ya no sentía el calor de la mano, y de un momento a otro mi compañera se había desvanecido.

Estaba solo, y Panteim delante mío en aquel lugar tan suyo y tan inhóspito. Poco a poco yo y él nos fuimos acercando y tratando de comunicar, aunque solo lo logramos en un nivel básico, y allí nos mantuvimos hasta mi partida. Creo que él a pesar de nuestras limitaciones en la interacción se sintió muy a gusto conmigo desde un principio, me mostró el lugar donde vivía, era todo muy oscuro y hacía mucho frío. No vi a nadie mas durante mi estadía allí, Panteim vivía totalmente solo. Pensé que tal vez era el único ser-humano con quien él se había relacionado en su vida, o al menos el único en mucho tiempo. De algún modo pensar eso infló mi ánimo y me dispuse a sacar provecho de aquella visita, no era una experiencia ordinaria, y sin duda yo era privilegiado de estar allí.

Al final del recorrido que duró muchísimo porque el lugar era enorme, Panteim me llevó a la sala de estudio en donde él pasaba la mayor parte de su tiempo. Allí tenía decenas de pizarras todas escritas con lo que yo deduje eran fórmulas matemáticas, números, ecuaciones, demostraciones, etc. Todas cosas que yo no comprendía dada casi mi total ignorancia en esos temas. Sin embargo, el maestro se empeñó en explicarme todas y cada una de las cosas, yo lo seguí muy atento pero lamentablemente no entendí casi nada. Su lengua era indescifrable para mí, lamenté no haber estudiado mas idiomas de niño, tal vez lo hubiera entendido mejor, ya que su balbuceo me sonó a una especie de mezcla de lenguas.

Luego de mostrarme el cuarto de las pizarras, Panteim comenzó a llevarme a la salida de su fría casa, intenté contenerlas, pero rápido ya corrían las lágrimas por mi rostro al sentir que mi partida era inevitable y se acercaba mas y mas con cada uno de los largos pasos del maestro. Ya me veía emprendiendo el largo camino a casa, y creí entonces que no regresaría mas a aquel lugar. En la puerta misma, mi anfitrión me tomó de los hombros y me observo detenidamente, ya entonces mis piernas temblaban de la emoción que me producía todo aquello, creí que me desmayaría, y si hubiera muerto en ese momento habría estado muy bien. Se que no lo recuerdo exactamente, han pasado ya muchos años, y que la emoción del momento no me hace un testigo demasiado confiable, pero estoy casi seguro que Panteim me obsequió un gran beso en la boca a modo de despedida, y en ese acto me entregó un gran poder.

Hoy ya no estoy seguro de cual era ese poder, no se si era un gran conocimiento, tal vez formas de magia, o tal vez el significado de los símbolos de las pizarras. No estoy seguro, porque si bien se que lo tengo o al menos lo tuve, creo que jamás logré hacer nada útil ni beneficiarme en nada con eso. Al contrario, desde mi regreso del viaje todo se ha ido en picada, perdí mi empleo en la oficina, mis hijos me han abandonado, y mi mujer ha muerto de forma repentina y cruel.

Estuve un tiempo encerrado por loco, ahora me han soltado y ando vagando a la espera de que un ángel sin rostro me tome de la mano y me lleve con Panteim. Allí pertenezco ahora, con él quiero estar, tengo tanto que preguntarle y tanto que aprender de él. Creo que ahora sería todo mucho mas fácil, lo comprendería todo, incluso hasta me podría esclarecer los símbolos y fórmulas de las pizarras. Durante mi encierro en el loquero aprendí su lengua.

Armando Satori

"Bagre Japonés ese dios-Bagre-Japonés, el hombre, en un barrio llamado La Máscara de Agamenón"

Armando Satori

Astro Plebe, burdo pero sincero homenaje al legendario Adán Buenosayres

Esa tarde, caminando por una calle sin luces, en la que iba oscureciendo, Astro Plebe encontró a esa muchacha que poco antes había visto en las fotos de las disquerías. Era apenas más fea que en las fotos y se decidió a hablarle. Ella lo miró como sin ojos, dejó que el viento acomodara su peinado, sonrió como sin dientes, un destello partió de todo su rostro, como agregado por a edición de un sabio programa de computadora. Una música se escuchó en toda la calle, violines en Si bemol menor, contrabajos en Do menor, acordes perfectos de piano que alternaban ambas tonalidades. El ritmo era el de una caída que se apresuraba hasta terminar en un trino de todos los instrumentos. Astro plebe flotó transportado por la música y su pecho se abrió, y de éste nació un árbol cuyos frutos eran diamantes color púrpura, que iban a parar a las doscientas manos que a la muchacha le iban creciendo de todo el tronco. Los diamantes decían frases de alabanza que repetían de manera textual lo que en cada uno de los trescientos doce dientes de la muchacha había inscripto. Se detuvieron ambos al llegar al lado del otro. El aroma de cada otro los disolvió en el aire y no volvieron a verse. Las campanas de toda la ciudad sonaron y esa noche hubo un festival, donde corría el vino como el río de la estupidez de los poetas.A la mañana siguiente, Astro Plebe se materializó nuevamente y se convirtió en poeta. A lo largo de ese día escribió un poemario de tres volúmenes del tamaño de las mesas de luz. A la noche, salió a buscar a esta muchacha, pero solo encontró su foto en las disquerías. Entonces salió a buscar a sus amigos más cercanos para festejar. Cuando llegó a casa de Ángel Dodo, su amigo estaba con varios más, tocando y bailando tango. Lo invitaron con una copa y con tallarines. Se sentó a la mesa y pasó varios días comiendo y charlando. Luego llegaron el vino y la cocaína, ambos de calidad y en cantidades titánicas. Tuvieron una conversación de un mes. Al salir de ahí, astro Plebe era otro. Y ya siendo poeta, se fue a recitar sus tres volúmenes de poesía amorosa por toda la ciudad. Pero nadie le dio de comer, ni le pagó un taxi, ni lo invitó una copa. Al volver a su hogar, era trece años más viejo. Estuvo saliendo a la calle todos los días para encontrar a la muchacha de los discos. No la encontró. Pensaba más frecuentemente en la muerte, en su muerte, cuándo, cómo, qué. Astro Plebe Verdugo bajaba la guillotina, Astro Plebe Víctima perdía la cabeza, Astro Plebe espectador aplaudía. Llegaba al otro mundo, lo comprendía todo y volvía a olvidarlo.

Sobre “Oryx y Crake” de Margaret Atwood
Es un libro que nos hace pensar, aunque nunca lleguemos a una conclusión acertada sobre lo que quiere transmitir. El personaje de Crake es genial, no parece cierto que ese tipo de imagen que todos conocemos en la adolescencia se deforme de esa manera. Creo que hay consenso en que deben subsistir los crakers y no los humanos, algo nos hace creer que lo tienen más merecido. La parte de ciencia del libro está hermosamente justificada. Y es muy gratificante la sensación de que todo va cobrando sentido. Todo lo que sucede en el libro es posible en este mundo. Las creaciones genéticas de Atwood son muy ingeniosas y es un libro que da ganas de ponerse a escribir ciencia ficción. Y atmbién de clonar seres humanos y pervertir la especie genéticamente.



Sobre “jpod” de Douglas Coupland
Muy divertido, le da sentido a toda la cultura pop actual. Los personajes están logrados. La narración es liviana y muestra como cotidiana a toda la enfermedad social actual. El absurdo que impera hace que esperemos que suceda cualquier cosa. Es un libro con un humor muy inteligente, que nos permite reírnos nuestra propia estupidez.




Sobre “jugadores” de Don de Lillo
Oscuro. Una prosa oscura. Acontecimientos oscuros, ideas nada claras. Pero todo esto dentro de una organicidad genial. Y con una intención perceptible y excelente. ¿Toda esa oscuridad vivimos todos? ¿Tanta basura es la cotidianeidad contemporánea? Toda esa y mucha más. Un libro muy realista, un libro que pone de manifiesto las maneras de sentir y de vivir que imperaron en el mundo hace unos años y las actuales, porque es un libro con tendencia a mantenerse actual para siempre.

Agamenón-máscara

Imágenes de la Roma Laica

कोगोते दे पोल्लो, Walter Reich

Astillas de pollo
"una lluvia de inmundicia saluda desde la puerta...
(jueves circulan por mi pasto hermético)
los vientos de mis palabras son orificios por donde la nada/ matemos al dueño
troquemos rostros ya
el resto es la codicia muda del que no comprende
A veces tu espalda, ¿no?
A veces un rumbo claro y golpesgolpesgoples

Algunas otras veces suicidios manufacturados a la hora de decir lo siguiente:
no muero ni marchito al saber de tu situación actual ya que puedes recordar por qué fui elegido para darte muerte inmundo pájaro de luz mientras coagulas todas mis esperanzas en tu rincón de sinceridades y cosas por el estilo porque te crees pillo rufián y pagarás con esta maldición casi que eternamente soy una libélula de pocas palabras que te persigue por este mundo de videojuego en un barrio inventado por un adolescente enfermo como tú y toda tu parentela los veo esconderse de noche para robarme los envases o crees que soy ciego todos pagarán triplemente mi dolor...?
Querría ofrendar mis yugos a la primavera
un cielo de miel
y silicona
del cual se desprenden los sueños de mis iguales
lámparas de poco beneficio
para el pollo ahorcado que simula en este universo
...SER Dios...
teniendo claro que
Dios es un Bagre JaponésTM
y si tu pelo cae
como una alfombra nueva
(la ruina viva)
en donde mis ojeras transparentes
desvisten al demonio
(cogote de Dios)
y todo forma parte
de una farsa sangrienta y vidriosa
donde devoro tu carne
y lavas mis mechones
con tu frágil y estruendoso pubis...


"Veme despertar en forma de árbol para la suerte
Veme convertirme en una aguja infectada
Hazme morir estrangulado
Hazme cantar tus himnos, tus insolencias,
Amados míosTM.- "




Walter Reich

muerte de dánae

dánae respira como un pescado muerto voltea el cuerpo para un lado o para el otro sobre el charco amarillo. las pequeñas piedritas blancas con cara de zeus se enfrían pero no dejan de brillar jean pierre leaud acaba otra vez por teléfono sin soltar el tubo con la mano limpia. los ojitos de zeus son a veces achinados a veces románticos y especuladores. la silueta de dánae que se parece al mediodía se parece a la monarquía de los alimentos.


*


de las cuatro o cinco muertes por día sale un búho y cruza una calle de arena. el búho no tiene ano tiene un gran corazón negro y se integra armónicamente. enterrador piensa en cosas bonitas hace una cerveza con el aloe seco de sarabanda y las puntas de los vestidos. enterrador tiene dos alas negras las dos en el dorso del búho pero el búho is always elegant and very clever.

dos fragmentos de muerte de dánae, de alex piperno.

12 de febrero, 1:37 de la mañana

dos flores rojas vestidas de mujer golpearon mi puerta en mi elegante departamento de un barrio exclusivo de la capital de indonesia que como todos sabemos es portsmouth (aunque no la de la película) y me dicen que quieren llevarme de paseo y quieren hacerme el amor apasionada y salvajemente las dos ¿yo les creería? o simplemente sospecharía que se tratan de dos superespías posiblemente travestidas que trabajan para una agencia especial rusa que me han confundido al igual que aquella absurda película de alfred hitchcock con un desertor del soviet de los empleados de la fábrica nacional de botones o la fanabo como se la conoce en occidente y que me quieren llevar las dos hermosuras y me quieren lavar el cuerpo en una bañera electrificada mientras cantan un ara de aquella ópera del huevo de oro y me recitan a shakespeare traducido al serbio con acento yugoslavo de manera vertiginosa mientras yo miro dulcemente a una y le digo que está muy bella con ese escote en v y que una vez conocí a su madre cuando trabajaba de camarera en el barsito de la esquina de mi departamento en bombay donde yo malgasté mis mejores años trabajando como profesor y que su padre y yo servimos juntos en vietnam y un pájaro se posa junto a la ventana y termina esto todo porque no se me ocurre otra cosa que decir y me perdonan por terminar con lo del pájaro pero era un muy lindo pájaro sietecolores... sigue

tomado de Sueño dentro de un cuadro de Van Gogh, de Bernardo Santa-María

archelios

Propina para este mundo devastado por una lluvia de inmensas rocas

en que ayer morimos

fue saludable

yo estaba cantándole a una patria de personas con los ojos cocidos al pudor

un sinfín de numeritos vino en mi búsqueda y húmedo yo me entregué a una nueva impresión

pierdo intensidad como numeritos bangbangbang

todo es cierto

las paltas humean como si fuera yo el autor del poema en que bangbangbang

y cero intensidad en la casa de donde provenían las canciones

DE donde una patria donde todos tengan los ojos ahumados de pudor estúpido

que resumo en mi poca cara

pull Alter pose

Los pequeños inmensos dispersos, vaya vía para traer artefactitos al mundo, la palabra en cuestión y un sinfín de elementos percutvios por doquier. Nos levantamos de un café con leche riquísimo, tres de la mañana bla, bla veintitrés, estupefactos por la aparición (bla, etc, jerga, polpol) nos enteramos que fue cierto "qué codicia".
En un minuto llega un arqueólogo de las disculpas y lo de siempre, en la calle en vos, cuando de repente, mezcla rara y un montoncito de lo que hace a estos nardos en flor, te regalo un ideal de nuestro nunca proferido lamento y vaya y pase, nuestra esfera codicia todo el canchengue que resalta al evocarte.

Antes de luces prolíficas

Cierto

Polpol

Anticuo polmenor

A la hora parcial en que se distraen las partes

Desde aquí un imperioso elemento del tiempo sin recolectores de nada.
En la cen todo fue maravilloso, más que nunca nuestros lechos se contrageron.

A la hora de esperar nos reconocemos en el rostro de Polpol...

Entre partes de un día reconozco los juegos de palabras que hizo muy bien un señor que no nombro, antiguo dígito en sal.

Almertón es dedo

Se había olvidado de todo, estba pronto para empezar a recordar de nuevo lo anterior y lo presente es una nube en la que vacilan los fuertes y los mudos se entumecen para dar paso a un tiempo en que los tranvías desesperan por dejar su grano de menta en puertas del beneficio. Nuestra hora pecó, nuestra hora todo lo olvidó por dar solemnes disculpas a su espacio de gran intimidad, cada sol se entretuvo dando paz a cada uno de los jugadores y recomenzó el plagio. La meta de nuestra hora fue resguardar un íntimo parecido con los cristales de suburbio, pero cada cosa se contrajo hasta jugar mal la partida de tibio hemisferio, tonto, tonto, repitió un hilo conductor de la disolución en temporales espectros, tonto de más ganas de porfiar la enésima sección de su más visto reloj pulsera estático.

baldes de pistas para hallar

Aquí reside la constancia en tareas ciertas de presunción de la etérea labor de lo que lleva a resumir lo inmaterial en episodios de materia en intento disuelta, repartida por todos los ojos circunstanciales y tal vez reales de enfatizar con el solo fin de saber que son ojos supuestos y posiblemente acolchonados a resumirse en la visibilidad de situaciones incognosibles de otro modo que ebullen en los tejidos internos de una corporeidad también entre paréntesis coagulada o no en alguna persona o el hacedor, síntesis de un entorno más o menos permeado y permeante en derredor o al centro del sí mismo de un hipotético autor.

el búho gato búho bueno

La sencillez de este retórico elementi era estrago para todos los bicinautas, aunque nadie los mire.

El jardín creció en el lugar exacto en que el punto haz de luz extendió sus alas, el sentido estuvo siempre a la vista, luz del sol sin más problema que un pequeño esfuerzo, no desatar en vano los hilos de la mentalidad de este primoleño. En la sinceridad está el pan, en el trigo el color de sus ojos, en los dientes marchitos unas cuantas despedidas, en su tinta los calamares únicos de tanta quietud y su goce más universiétnico en cada renombre.

canales

Por este canal llegan novedades de la tempestad, si es que hay almitas para recibirlos/nos.

Los Búhos ven màs allá de la oscuridad

www.elbuhodelpuente.blogspot.com

www.airesrompidos.blogspot.com

www.amercutes.blogspot.com

cantores de radio

estoy contento de presentarles este acertijo: si la red está calma, vendrán nuevos augures a remojar tiniebla?
siempre y cuando no incomode espero la respuesta, en un lugar del carnaval, tal vez el de cada uno,buenas tardes doctor y buen ánimo.
Esta tarde se mezclan cosas con cada uno.
Recomendé a mi amigo el siguiente libro
uno de ABC
buenas noches

La espada tiene llagas

Es así
rememoramos la inclusión de nuestros huesos en la historia
pequeños dientes alargados y necios

desde alas deltas absurdas y apenas imaginables,el mundo de los plásticos etéreos y rojos eclipsó en un sol mudo e inorgánico

Todo se confunde

bailando en una canción de humo celeste

mientras el cielo se expande mostrándose viejo e inocente

Los ojos tibios de una libertad ciega y violenta

Como caen las flores a tu espalda

los ojos son peces como alas
desearíamos digerir toda la belleza del mundo sin pensar

desde la nieve sin frio, desde el frio sin dia, desde el sol sin cielo, desde el hielo mas tierno, desde el norte un recorte de mi piel; pero aca no hay lugar asi que no importa. bienvenido al reves saintago.

Búhos

Bienvenido el búho Alberto

acá el poema de buhítos

Amor búho
Estás cerca, se te puede ver. La ansiedad no encuentra ser en este reino. La postura que preferimos una vez y otra. No hay esta vez ductos a la metaconciencia, la quinta dimensión se llama identidad y desde donde estoy nos envuelve, si encontrás algo en mí, avisame, por favor. Más que favores quiero ver, de modo inusual, sin talla, el espectro de colores que percibís. Quiero muchas veces descansar, pero algo me apura, algo que conocen en mí, que reconozco mío y de los gallos, entre ninguna nube que nos diga “soy espejo, o aquí está la canción y frutas silvestres”
Desde lo que leés cuando yo estoy ciego, hasta tus piernas, un flujo del fuego más líquido que cada uno desde su lugar, te estoy esperando, creo en la espera, años ha dijeron que era mi dios. Y corrí como un imbécil, cuando estabas parada arriba de una nube, avisándome que no se llamaba necesidad, deseo, tampoco cruz, lo que me llevó a buscarte.

Carta encontrada dentro de un zapato pintado

Es un jamón. Hacemos grappa. Sos una grupi. Todo lo que nos lleve a nuestro cosmos. Andate. Es una fe, juega al póquer, es la tormenta. Hace que se nos caiga la botella. Creeme. Llamame juez, siempre llegamos, es una fija. Juegan con manos grises y marchitas, son nenes. No creas, son alimento firme de la nena, es la más fea, nunca nos llama. Usá la paz. Hagan maletas, a veces vienen. Acá es el mundo, nos hizo con peleas entre monos y teclados, es sano. No bailen, ustedes son jugadas apagadas de algún bosque, el más verde, las hadas los marearon. No maten al juez. Compren boletos, hoy ya no hubo. Es en la feria, los trajo con la flauta de los malos y juglares, los viejos. Descansen. Aquellos eran bailes amarillos del perfume, el del agua, los juegos se terminan. Hagan al pastor. Lo que un amigo trae, lo hizo después que los años. Creo que eso se extingue. ¡Sonia es una concheta! Verdad es lo que nadie quiere decir, hoy por lo menos. Todos desviamos la atención de los demás lejos de nuestras flaquezas o de nosotros mismos. Los juegos que nos van a enseñar, todos los días, siempre se desvanece la canción de todos entre las bolsas de plástico o en lo hondo de la mar.

Kennedy Toole

Ayer compré la biblia de neón.

Mañana hace 39 años que puso una manguera del tanque a la ventana del auto.

El homenaje es para Thelma Toole, la mamá que todos queríamos tener.

http://leonafricano.blogspot.com/2007/03/la-conjura-de-los-necios-hoy.html

mimalapalabrahn.blogspot.com/2007/07/la-conju...

http://www.librarything.es/work/4096291/covers/

Bienvenido Juan!!!

CORVO

Acá una foto del personaje del año, Ronald Weights, un jugador de lucha libre que renunció a su título de campeón por un plato de arroz con tuco. Más allá de los rumores de su promiscuidad sexual, o de la diversión que le genera matar gatos, este jugador es, en mi opinión el del año. este año combatió contra la serpiente de sal, un luchador del que no se sabe identidad y que promulga una ética pop-art, para Ronald, nuestro caluroso saludo.

WWW.youtube.com/libresferico

Nacimiento del fuego para la raza humana

(muerte de un pío)
...traspasando la certeza para tocar el teclado de un mundo.
a veces es un día/
como el pasto en los ojos tapados del cielo pequeño/
//un cielo caído sobre las palabras)...
esferas de dignidad en un portal de papel LOS OJOS DEL FUEGO
(la cara del lenguaje es sorda)
mirame, sentime
no a mí, soy un invento mío
aliento de búhos
búhos chiquitos
en un árbol insoportablemente conversador TUS MANOS...
aire de una mano;
el riego
(Lacan era ciego) UN LIBRO CON TUS OJOS
por suerte tal vez...
(Lacan es mudo)
el día no muere
...

Idiotas del mundo... UNÍOS!!!!!

Un libro excelente.
No había leído nunca al autor.
En un texto de él se basa una película de Fellini, cuyo guión escribieron juntos.
No me acuerdo ni el nombre, porque apenas terminé el libro lo presté, no me podía guardar eso.
"Los escritores inútiles" de Ermanno Cavazzoni es el libro institucional de los escritores de todas las épocas, pero sobre todo de los posmodernos. Viendo ustedes la apología a la estupidez, o confesión vergonzosa pero ineludible de estupidez que llena las entradas de este blog, sabrán y tendrán claro que un escritor que escribe historia absurdas sobre la estupidez y los vicios de los escritores en general, no puede más que caernos bien.
Es altamente recomendable para adolescentes que piensan en dedicarse a escribir, pero que aún tienen tiempo de elegir un camino más decoroso, honrado, o estéticamente bello.
La ausencia de preocupación diegética (que personalmente detecto, cosa que no significa una carencia narrativa ni nada parecido, si no más bien, una apuesta estilística y quizá narratológica, ya se verá) genera el espacio de definición de la figura del escritor o de su raza. El tiempo es el de un "retrato de clan o secta", un tiempo que si aspirara a ser narrativo o temporal se tropezaría constantemente con un juego de repeticiones que aparte de impedir el desarrollo temporal de lo que se dice, da la impresión de jugar con la deformación profesional del escritor y el exégeta al leer, eso que da como resultado un lector ávido de encontrar guiños estilísticos y ornitorrincos de género.
Es un libro que pinta capas y más capas de humor hiriente para con un oficio o una tendencia social, desde el desarrollo mismo de la tarea que ocupa a ese oficio y desde el lugar más central y cuestionable, tanto desde los escritores como por el resto de la sociedad, el del profesor universitario consagrado, hablando de a ratos en un indicio de metalenguaje, al mismo tiempo que casi siempre desde un narrador un poco neutro y de crónica, tira bombas a los críticos tanto como a los escritores en uso y en desuso y a los aspirantes. Todo lo que entre en el marco del término escritor, es atacado, asimismo, solo contando "Los escritores inútiles", Cavazzoni toca todos los puntos de la actividad de un escritor, salvando las cosas que puede hacer excepcionalmente, como ser editor o diseñar la tapa del libro, o imposibles, como después de ser consagrado ser también aspirante a escritor, lugar éste más honroso dentro del discurso del libro.
Creo que puede ser el libro institucional de cualquier disciplina, mientras que entre sus filas haya quien se anime a reirse de la estupidez propia.

algunos links:
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/libros/10-1215-2004-09-06.html
http://panzamecanica.blogspot.com/2008/01/reflexiones-con-ideas-pedaggicas-y_07.html
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/libros/7-2002-08-07.html
http://www.clarin.com/suplementos/cultura/2001/09/02/u-00503.htm
http://elsurianaranjado.blogspot.com/2008/02/un-cuento-de-ermanno-cavazzoni.html
http://lecturasymiradas.blogspot.com/2006/08/los-escritores-en-desuso.html

LUZ

Esta persona es quien ustedes se imaginen, tienen completa libertad para inventar su historia y una o varias identidades. Hay una razón para que la foto se publique y es parte de la premisa.

Creo que hay dos o tres elementos fundamentales en la composición, bastante fortuita, de la foto.

Pueden escribir en el comentario lo que crean que pasa en la foto o quién es o lo que se les ocurra. También sepan los que leen que hay una razón para que este blog tire al aire tantas propuestas de interacción teniendo tan pocos lectores.

Puede ser una foto del día de la mujer o algo así, generalmente se ponen mujeres de las tres edades o mujeres en una edad más neutra para esos casos. Pero ella vivió las tres.

HAY UNA NOTICIA

Me volví a encontrar con mi amigo, el que desde hoy va a ser copartícipe de este blog. Pueden visitar los de él, que son: www.amercutes.blogspot.com y www.airesrompidos.blogspot.com
esperamos que les plazca la yunta, sepan que para mí es una gran alegría contar con este muchacho para trabajar. Él no es tan imbécil como yo, pero se esfuerza, a veces la libertad cuesta un camino más vergonzoso que la cobardía, como sentir miedo de los cogollos de cuadrúpedos explícitos a la hora de rememorar un incidente coagulado en el yeso más íntimo...

CORVÓLIDO::...::

revelación del Código Gorgorito...

Na nadie de este blog, el hiunczo un comentario hay lo hice yoúnico que desde uno de mis alteregos

ALICIA

acá va un popurrí de canciones sobre mi amiga alicia

la alicia de darno
la alicia de serú girán
la alicia de la polla
salando las heridas
la conciencia que regula el mundo

buonna fortuna

y recordáis, siempre, que un pollo es el reverso de un dios mudo.

creo que nunca fui al cine

el hombre es un mono pederasta y caníbal...

mucha suerte y que tengan una excelente vida

Colombia en llamas

Tu cuerpo es el cerebro podrido de un cerdo idiota, por eso brindamos, aunque no estén dadas las condiciones para que ninguno de los dos sobreviva. Sobre tu colchón de esperanza, la aspereza colecciona tus gestos, que se diluyen en el alba, mientras un músico ciego reparte fuegos sin rostro que van a parar a la náusea. El despertar es un hielo alto como la vida, donde se cuecen los gritos prolijos del desierto, por suerte no hay primavera en la que estalle un mundo mejor ni más colorido.
Así los parásitos del reptil no fulminan ya al mediodía con preguntas hirientes sobre el destino y el infinito. Gracias a los astros, que festejan tu vida, se puede aún pisar el pasto desnudo y gritar de nuevo que no hemos nacido ni existimos, entre la tormenta de pasiones crudas que va a matar una vida más lisa y rubia, a la que no llegaremos, porque nuestros libros están escupidos de aquella vida subterránea, donde no nos atrevemos a penetrar de lleno. Y tu revólver, para tu conciencia fatua, semeja una puerta de entrada al paraíso, paraíso de destellos de inocencia, entre orgías mudas con montañas y peces muertos y desesperados.

fotografía

nunca voy a etender nada de fotografía, solo sé hacer tuco y comer alfajores.
esta foto la robé de un fotolog.
espero que le guste a alguien si visita.
fue un ejercicio de no digindad robarla.
y casi no hay copyright, agadu, o sadaic en internet.
parece que voy a trabajar con quien sacó esta foto y otra amiga en un panfleto novelado con fotos.
nos deseo suerte y saludo.

sí, yo te escribiré, yo te haré llorar,
mi boca besará toda la ternura de tu acuario...
(es el texto que pensé que tenía esta foto antes de verla en el flog)

Solipsismo

Como este blog es un ejercicio egoísta e introspectivo, casi nunca lo actualicé ni actualizo, capaz que existe algún lector, de ser así es de los mejores que existen, porque nunca dejó un comentario. Creo que terminé de escribir "el jardín cercado", un libro que me gusta mucho y me divirtió hacer. Quizás usted no exista, si existe no me va a responder, no me preocupo por comentar lo que me interesa, ni porque piense que cometo el error de creer que hablo de algo interesante para alguien más que para mí. Empecé a escribir un segundo libro, pero no pude terminarlo, por lo que el que empecé a escribir ahora no va a ser el tercero sino el segundo. ojalá pueda terminar el que empecé antes poque la historia era más sana y tierna, lo escribí, lo poco que pude, casi por encargo de mi mejor amiga, que es más talentosa que yo, pero tímida y muy cómoda, también más inteligente y más sensible, seguramente por eso no va a escribir nada que lea nunca nadie y si lo hiciera sería hermoso e inaccesible, un texto triste, pero por el desperdicio en el plano más pragmático posible.
Ahora hace tres meses que no toco la guitarra.
Sería bueno que si alguien lee esto deje un comentario, aunque sea por compasión, preferiría que comenten alguno de los textos que puse acá y no esta idiotez, pero allá ustedes, o usted o nadie. Si es amigo o conocido, no dude en pedirme que le preste "el jardín cercado", si no le interesa leerlo, escríbame un correo electrónico con una disculpa e invente una buena excusa para no tener tiempo para leerlo, si tenemos la suerte de que el jardín se publique, las excusas más creativas serán agregadas al volúmen. También las historias de incidentes con ejemplares encontrados en el water de un baño público o como soporte para el monitor de la pc.
Mucha suerte para los jóvenes, y a los demás mi pésame, con la disculpa por adelantarme, pero nunca se sabe.

la enemistad está mitigada (5)

Ahora queda mirar como esperando el horizonte, pensar en mascotas y en el amor, también darle forma al nuevo secreto, uno inalienable de nuestro seno, que alimentaremos con todos los aderezos de la sinceridad y cierto recato. El punto clave de su gestación será el olvido de todas las tareas, nuestras y de todos nuestros enemigos, tareas que tiempo atrás involucraron asuntos de guerra entre potencias del espíritu, y una alharaca de llantos que llevaban el nombre de libros difíciles de digerir y de conseguir. Nuestro mundo está domado hoy, nuestra alegría tiene la esperanza de percibir el don del ser, también el dolor se siente exclusivo y hermoso hoy.
Libertades que nos concedemos los de nuestra condición, por la naturaleza de nuestra tarea o por la cantidad de nombres que llevamos a lo largo de la existencia, es así que la verdad toma forma sola, también nuestros cambios son percibidos por los pequeños indiferentes, jardines minúsculos que no reparan en los cielos a su alrededor. La voluptuosidad de nuestro paso por el terreno de la desesperación paroxística es cruel e irrepetible. También es tanto que el poco de dignidad que nos queda, va tapando nuestras huellas.

Las columnas de sinceridad se apagan entre la humareda, el cielo está en llamas porque así lo quiso la historia, así quisieron también que terminara la historia, mientras lúgubres episodios ensombrecían los rostros marchitos y redundantes de la igualdad.

TOQUE

Este viernes toca La Casa Sin Fotos, es en el mojo, Rondeau y Caraballo a eso de las 23, otra noticia es que estoy por registrar "el jardín cercado", que sufrió unos cambios importantes. Saludos.

la enemistad está superada

Si es cierto que ya no queda nada que decir, es que el mundo perdió su parte íntima, entonces no valemos, entonces nuestro misterio era de pública conocimiento y nuestras cuitas la alegría de otros. El medioevo de nuestra sensibilidad se expresa a sí mismo como un gran signo, categórico e infranqueable, pero indescifrable y frío. Tuvo hermanos nuestro dolor, pequeños dolores de naturaleza similar y talla parecida. Pero gozaba de sentirse único. El personaje principal del mundo no incide en la vida de las personas.
He oído hablar de tu fama de nostalgiquero, creo que siempre te condujo, añóralo y espera a que suceda, a ruines alfeñiques fotomontajes, los cuales a su vez, algún día te conducirán por caminos nada soleados hasta aquella casita, donde el recuerdo de otro se hará tu recuerdo y estallarás en tres llamas sanguinolientas a todo color gritando “he llegado”. Lo que Charles más que nada te quiso decir no fue para nada cercano a “livin la vida loca” o “yo te auguro libertad”, sino más claramente y quitando del medio al eufemismo “estás cansado, vení, dormite una siesta y después conversamos”.
En aquel abril, tu sombra, eco de los mundanos parapetos donde se cuecen vivas las rutinas impresentables de aquellos tíos, ignoró, sabiendo que lo hacía, las frases nunca riffes de trece acordeones tan concientes de la tortura de algunos sabios… no te fuiste en bajada ni se sombreó tu rostro, solo esa vez dijiste dios y monasterio.
Pero una tarde, manos agudas y rostro tendido al vacío, el niño que te vigilaba las andanzas en el recreo se hizo hombre y anciano, fue a buscarte después de un balbuceo y nombró caballo a tu verde espera, y cayó y calló los gritos que te sabrías gritando esa noche desde dieciséis años atrás. Porque eran gritos legítimos, a su parecer, dignos de ser gritados a viva voz en avenidas enormes, no en tu cuarto de pensión con manchas de moho que te recordaban el último rostro de tu padre antes de que la afeitadora…
Volvamos al asunto del Fracaso, aquel fracaso de viernes entre tus piernas y el niño tratando de hacer un pijama con los retazos de tu esperanza menos corpórea, un fracaso colosal para tus ojos quinceañeros superexperientes de lo que es un martes a la hora del tercer café y ya sin amigotez. Este fracaso que inunda todo cementerio y cualquier salita de espera de CTI, un fracasito escurridizo, gigante fracazoide bailando, deglutiendo cuerpos con forma de lunes, no por blancos, si no por descansados, cuerpitos de todas esas mujeronas locales a las que ya no podrás saludar.
En tal happening literario irrumpió un podólogo claramente foucoltiano y anticlínico, charlando de tus posibilidades para el ballet y que no hay edad para el amor y la eyaculabilidad del diamante. Yo no dije nada, para ahuyentar a nuestro murciélago, pero él, entendido de estas artes estalinizó, sin saberlo y de una manera que no descifraremos jamás, todo el panorama.

El encabalgamiento de un diamante tras un búho
Cuando una sombra irrumpa en su cuarto, cuando se vea crédulo y desdibujado en sus rasgos más atroces, mandará al ciempiés a pedir perdón, como un perdón enjaulado, perdón de cristos y de pájaros de veterinaria. El niño cometa comenta disecará a la historia y nada con ella podrá hacer, ni panegírico de los ausentes en las tablas de su racconto, no podrá expresar el asco que le producen las personas que fueron recordadas, registradas y reproducidas en aquellos libros de historia a todo color para segundo año del secundario.
Estoy a menos de un metro de distancia de mi propia madre, los dos tan enfermos; yo me empecino en un mundo interior que perdió sus luces, ella charla con mexicanos y españoles sobre los efectos de la post-crisis de los cuarenta, seguramente ésta será en breve sustituida por un pre-crisis de los cincuenta, no sea cosa que nos quedemos sin qué charlarle a mexicanos y españoles. Y entonces voy a por ti, no seremos registrados por las páginas de odio de la Historia según el niño cometa, hasta quizá parte de nuestra conciencia zafe de ser discada y en esa mismísima parte revolotearemos como dos palomas que hablan jeringoso.